Escrutínio

"A arte de perder não é nenhum mistério;

Tantas coisas contêm em si o acidente

De perdê-las, que perder não é nada sério.

Perca um pouquinho a cada dia. Aceite, austero,

A chave perdida, a hora gasta bestamente.

A arte de perder não é nenhum mistério"...

(Elizabeth Bishop)

Sentaram-se frente a frente, olho no olho. Cara limpa, sem máscaras de ambas as partes.

A proximidade era menor do que os dois metros recomendados. Sentada, uma tinha a altura da outra, de pé. Foi nesse momento que se perceberam em profunda intimidade.

Iniciou-se um escrutínio mútuo.

A que sentou carregava um sorvete. Fazia muito calor. A manhã havia sido de dores de cabeça, problemas internéticos. Ela merecia aquela travessura: duas bolas na casquinha.

A que estava de pé, estoica, observava a outra a se deleitar com a estripulia cremosa. A língua sorvia o frio e a doçura. Lábios e olhos se fechavam na sincronia do desejo satisfeito.

Sentiu inveja daquela mulher sentada à distância de um toque, porém inatingível. De que seriam feitos os sabores? Que mistérios aguçariam o paladar?

Ao mesmo tempo, a que se entregava à gula cobiçava a beleza impassível da que estava ao seu lado, sem nada demandar. O que será existir sem vontades? Sem consciência de sua própria luz?

O sorvete acabou, degustado até a última migalha. Impulso saciado, levantou-se, agradecendo a companhia silenciosa e confidente da outra, com um suave aceno.

A que estava em pé prosseguiu impávida no posto de vigília, à espera da próxima penitente.