Transeuntes

A calçada ali na frente é um recorte colorido e barulhento da cidade. Microcosmo em atividade quase incessante. Breves pausas noturnas, entre as horas mais quentes. No mais, pulsa o ritmo da rotina em passos esportivos, de scarpins, chinelos. 

Rodas da bike transportam ganha-pão ou só diversão.

Lamento de bebês nos carrinhos vigiados por pais zelosos, babás cansadas; pais cansados, babás jovens.

Há os que caminham sozinhos, o grupo de amigos, casais hetero e homo. Duplas femininas e masculinas. Sombras e sóis, chuvas e saruês.

Vai e vem de velhos, de moradores de rua, de transeuntes perdidos de si mesmos.

Alguns ouvem música, uns ouvem os pássaros. O ruído dos carros e das motos é constante, assim como dos latidos dos cães de variados tipos e tamanhos.

Há noites invadidas pelo ressoar de cascos no concreto. Algazarra infantil dos dias de abril tem também.

Às vezes passa o maluco da quadra a gritar impropérios. Noutras tardes, o clarinetista de Pã.

Sirenes de ambulâncias e da polícia podem ser reais ou apenas o modo distópico de chamar a atenção para o amolador de facas.

O vendedor de pamonhas prefere usar o próprio gogó para aguçar a clientela.

Quando venta, as árvores vergam e as folhas tomam o calçamento. Se tudo o mais silenciar, pode-se escutar o farfalhar sub-reptício no tapete vegetal.

A calçada é trajeto, caminho, encontro: partida e chegada.

Gargalhadas altas, discussões pesadas, sussurros, abraços e beijos. A intensidade da vida transborda no percorrer de poucos metros.

Do ponto A ao ponto B tudo pode acontecer. Rito de passagem.