Pisciana de Juba

“Eu vi o anjo no mármore e esculpi até que o libertei". (Michelangelo) O pé da bailarina é a escultura de mármore que se move, talhada pelo dom de um escultor titereiro. Ele projeta o pé diáfano, fluido, elástico e tenso. A dança incrustada em cada nervo, em cada músculo. O corpo da bailarina é apenas o pretexto para criar-lhe os pés de pluma em movimento. Lívido, o peito do pé da bailarina se curva numa parábola sobre beleza e infortúnios. Dedos que tocam o chão e se fundem num enlevo para alçar as nuvens do onírico. Tendões rijos e atléticos são postos à prova da leveza e da perícia.  A região plantar se esgarça pela força da impulsão e o pé da bailarina voa além da cabeça, se lança até a lua ou rodopia, em parafuso de cristal, buscando o centro da terra. O pé da bailarina não reconhece fronteiras e limites. Despido, revela a dor de sustentar a perfeição. O volátil pé de mármore da bailarina não está eternizado no museu. Dia após di

Domingo é dos cães a levar seus humanos para passear. Das velhinhas arrumadas e perfumadas que deixam um rastro de flores a caminho da missa. E do avô que empurra, orgulhoso, o carrinho de sua descendência pelas calçadas. Domingo é dia de olhar com mais atenção o céu de chita dessa época do ano. Carece não perder a disputa dos flamboyants: qual deles é o mais incandescente? Domingo, pede o domínio do espaço para andar de mãos dadas e repor os níveis de vitamina D.  Pedalar, depois deitar sobre a grama à sombra e observar os galhos com seus desenhos irregulares. Abstrações.  Quem sabe fotografar na língua do P: pássaros, peixes e pessoas.  Domingo pode ser de bazar e de brechó. Um sorvete no fim da tarde - na casquinha - é de bom tom. O dia exige vestido, short e chinelo. Ou atravessar as horas na negação do pijama. Pode de ser de terminar aquele livro deitado numa rede ou, em rede, jogar videogame com uma galera em Kathmandu. Domingo é co

Inspirada (e expirada) em Eva Furnari, escritora de tantas doidices maravilhosas. Há 38 anos ele suporta a cangalha. Por isso não era de se estranhar que perdesse a noção de si mesmo, sem o peso do jugo daquele apetrecho que apenas cambiava de cor, de grau ou de forma, mas mantinha o domínio.   Contudo, bastou um momento de deslize do parasita para, de repente, se perceber digno. Uma montanha escarpada, sólida, bem desenhada pela combinação de genes. A crista alongada, despida de relevos perceptíveis. Inexistentes depressões e fraturas.  Alpinistas morreriam para escalar aquela face, um deles, inclusive, ousou afirmar que seria perfeito. Assim se sentiu ao se tatear desprovido do indefectível adereço opressor.  Liberto, não somente durante o sono, mas ainda lúcido, permitiu-se a alegre solidão de ser longilíneo e delicado. Às vezes, úmido pelas gotas de orvalho que apareciam de uma hora para a outra.  Estável e simétrico, sem dúvida. Seus túneis esculpido

“Escalo o flanco de um vulcão entalhado no gelo,  calor extraído do poço de devoção que é o coração de uma mulher”. (Patti Smith) Sol de canetinha amarelo-ouro. Três da tarde. A mulher sai do útero úmido e morno da massagem ayuvédica para o mundo cáustico de um dia rascante. Olha para os lados, indecisa sobre o que fazer. Ainda tem uma réstia de horas para fingir que não tem filhos, não tem casa e não tem obrigações matrimoniais. A amiga mora ali perto, poderia lhe fazer uma visita-surpresa, porém recorda que não sabe o novo endereço da amiga. Manda uma mensagem e aguarda resposta, lá se foi o inesperado. Tenta se abrigar da onipotência daquele sol de primavera. Acha bonito as mulheres a desfilar com sombrinhas para se proteger dos raios ultravioletas. E se conseguisse se lembrar de fazer o mesmo…  Perdida nesse condicional, caminha a esmo até esbarrar numa árvore que oferta cachos de flores tão amarelas quanto aquele específico sol daquela tarde totalmen

Por gentileza, críticas destrutivas só no privado. Entretanto, ontem perdi a paciência e o nonsense: chamei um habitante da Bolsonaroland de pateta por assumir que foi um dos milhares a repassar fake news por grupos de zap. E não foi sequer na minha timeline! Verdadeira falta de educação básica (mas se é eleitor do Boçal, não deve perceber essas sutilezas). Certeza que foi o climatério, esse bicho-glutão. Não sofri com TPM na juventude para amargar com tensão pré-menopausa na maturidade. Os fogachos haviam desaparecido, porém retornaram. A tal temperatura de suflê no rosto, no peito. Perfeita para florescer as rosáceas, que tem nome bonito só que não são. As bochechas pegam fogo e pipocam em simulacros de espinhas. Ah, a minha antiga pele de pêssego… Partiu sem dizer adeus.  Fadiga e insônia, dupla deprê, não vou contabilizar. Rolam também lágrimas, uma sentimentalidade banal por qualquer coisa. Bem redundante de tão besta. Hoje já chorei por causa de uma propa

..." ele pôde dar-se o gosto de ver os incrédulos contemplando, com a boca aberta, o maior transatlântico deste mundo e do outro, encalhado diante da igreja, mais branco que tudo, vinte vezes mais alto que a torre, e mais ou menos noventa e sete vezes maior que o povoado, com o nome gravado em letras de ferro, halalcsillag , e ainda gotejando pelos lados as águas antigas e lânguidas dos mares da morte". (García Márquez) Assombrada pelo Titanic há alguns dias, desde que li o conto “A última viagem do navio fantasma”, de Gabriel García Márquez.  Me dei conta de que os naufrágios me atemorizam. Com a leitura, fui transportada de volta ao Porto de Santo Antônio, em Fernando de Noronha, onde, no ano passado e pela primeira vez, mergulhei para conhecer os restos mortais de uma embarcação.  O Maria Stathatos aportou na maior ilha do arquipélago em junho de 1937 (ano de nascimento de outra Maria, minha mãe), quando foi consumido pelas chamas de causa