Namoradeira

Ando com um delay de datas, como se já não me importasse em ser precisa, em demarcar o tempo de calendário. Distingo claro e escuro, lua e sol, sete horas de trabalho e as demais de pouco sossego.

Mas conto os minutos para ver a chuva de novo. Todo ano a resistência e a resiliência do existir calango-candango no pó de quatro meses sem uma gota do céu. Água, só das lágrimas.

Soube que foi celebrado o dia do cerrado dia desses. Taí, não se ama o cerrado do dia para a noite. Ao menos não foi assim comigo. Precisei curtir o afeto em barril de baru, pequi e gueroba por secas e por trovoadas, secas e trovoadas até que fosse capaz de entender tamanho sofrimento do homem e das árvores contorcionistas. Braços-galhos a suplicar pela compreensão de tão dramática e tortuosa trajetória-convivência.

De alguns verões para cá, passei a enxergar beleza contida na feiúra. Porque amar a florada do ipê não é digno de nota. Reparar no carmim da calliandra é de lei.

Evoluí ao verso de Adélia Prado: "quero amor feinho". Admirar o urubu além do carcará. Simpatizar com o pé de lobeira como se cai de joelhos pelo chuveirinho.

Louvar a casca grossa e ressecada tal qual se valoriza o craquelê produzido pela inclemência do tempo numa pintura renascentista.

O cerrado penetra nos poros em forma de poeira vermelha. Ano após ano, se acumula na alma. Quando se dá conta, você é a namoradeira de barro à janela, com pensamento longe, apaixonada no cajuzinho azedo dos campos sujos, no sangue de Cristo que se apanha na grota na época da Semana Santa.