Inverno
Só ouvindo Vivaldi com seus violinos desenhando espirais n"as "Quatro Estações". Talvez apenas ele, Vivaldi, com sua música sem grandes pretensões, sua melodia "fácil", capaz de fazer coração sair pela boca como tudo o que é ridículo (todas as cartas de amor são ridículas e, por isso, Pessoa sabia, são mais singelas e inesquecíveis). Só ouvindo eu possa escrever sobre as primeiras quatro estações da minha vida? Acerca da neve que cai sobre as cercas lá fora. Agora espessa, firme, implacável. O inverno é lindo com sua dilacerante mansidão. Nunca pensei que a neve fosse me embevecer, me tornar tão leve. Me inspirar. O outono é dança das cores-terra. Todavia, o inverno é o silêncio perfeito. Chego a me esquecer - e que paz de espírito é essa que me toma - de que o mundo é torto e que olho pro presente e choro. Inverno no estado de NY Apaziguada num conforto de luva neste inverno inacreditavelmente belo. Agora entendo o nome da cidade ao lado: White Plains.