Blurred live

Calundu, banzo, bode, azedume, ranço, deprê. Sinônimos de um mesmo estado de espírito que, se não é coletivo, carrego sozinha nos ombros. 

Ponho adoçante na máquina de lavar roupa; amaciante na xícara de café.
Os relógios não fazem tanto sentido, a vaidade, muito menos. 

Entretanto, os dias de semana ainda dizem alguma coisa: hoje é sexta. Significa que amanhã e depois não haverá revisões. O computador pode ser deixado à margem do trabalho para incursões mais produtivas.

Tenho consciência dos dias do mês porque abril reúnem muitos aniversários importantes na minha linha do tempo. 

Que ironia termos tantos feriados em 2020 e perdê-los para o isolamento. Parece castigo vindo de um deus puritano workhalic.

Morreram Rubem Fonseca e Garcia-Roza. Há tempos li uma obra do segundo e encafifei que era do primeiro. Distrações.

Faz um friozinho aprazível de outono-inverno. As árvores dançam embaladas pela música do vento. Com os ruídos urbanos abafados pela imobilidade, reparo em trinados raros. 

Há vida lá fora e cadáveres aos montes cá dentro de mim e dos hospitais.

Um dia isso passa e restará apenas cicatriz ou a constante sombra do imponderável a nos perseguir?

Alma a vagar sem casulo.