Orai e vigiai

Domingo à noite. Os meninos ouvem a mãe reler uma historinha divertida, o livro “A galinha que criava um pintinho”. De mensagem claramente feminista, a narrativa da maravilhosa Ana Maria Machado aponta a moral: na hora H, são as mães que põem a mão na massa e resolvem as situações mais complicadas de forma mais pragmática.

Fecho o livro e digo para os meus dois homenzinhos: “poizé, se não fossem as mamães, hein... Os homens geralmente são muito desligados”. “Não somos não”, responde prontamente e ferozmente o primogênito. “Nós somos mais inteligentes. Todo mundo sabe que os homens são mais inteligentes do que as mulheres”.

Chocada, olho para aquele que eu pus no mundo, que eu amamentei, que eu instrui sobre os deveres de casa e também para a prova naquele mesmo domingo e paralisei: de onde saiu esse tremendo machismo? O que podemos fazer, nós mães pós-modernas, para evitar que nossos filhos continuem a pensar como nossos pais e avós?

Será que o machismo é hábito, gravado a ferro e fogo em nossos gânglios basais? Será que machismo é comportamento primitivo tatuado no cérebro reptiliano de todos nós? Se eu, mãe ativa, cosmopolita, culta, leitora, profissional, descolada, jovem, antenada, vibrante e sei lá quantos aparatos mais para sobreviver nesta selva de pedra, não consigo transmitir ao meu filho que sou tão inteligente quanto o pai dele, aonde  nosso gênero está tropeçando?

Mas eu não podia dormir com essa faca atravessada na cabeça. Sem contar que seria um péssimo exemplo para o mais novo, que absorve tudo como esponja. “Meu filho, o que é isso? Mulheres e homens são inteligentes do mesmo modo. E há também homens e mulheres burros do mesmo jeito. Homens e mulheres às vezes têm inteligências diferentes, mas não quer dizer que sejam melhores ou piores umas que as outras".

Ainda com um ar triunfante e insolente, o mais velho relutava em assimilar as palavras da mãe. “Mas o papai é mais inteligente do que você”. Aí não, já era demais! Que audácia! Acabava de ser ferida de morte... Logo yo, ciente de que exerço com dignidade o  papel de fêmea nesse mundo, ouvir tamanha blasfêmia do meu filho, é dose! “De jeito nenhum", respondi enfática. "Somos igualmente inteligentes. E eu não quero mais saber desse tipo de papo aqui em casa”.

Não foi uma saída honrosa e democrática, admito. Mas em situações extremas a gente precisa agir como a galinha do livro: rápida e pragmaticamente. Entretanto o dilema me incomoda: o que faz o meu filho pensar assim? Sim, eu sei que o pai dele é inteligente, um cabeção da Física. Mas eu sou uma cabeçona dos textos, uai!

Não criamos nossos filhos para viver numa guerra dos sexos. Para alimentar cisão. De onde essas constatações equivocadas brotaram? Do mesmo lugar que brotaram episódios de racismo que acompanharam o menino por algum tempo? Como crianças supostamente "bem criadas" absorvem modos de ver tão maquiavelicamente ancestrais?

Morri de vergonha quando descobri, um belo dia, que meu filho estava hostilizando uma menina negra, filha de amigos do meu irmão, durante um fim de semana na fazenda. Meu pai era mulato, minha madrinha negra. Racismo é algo que eu abomino. Não tem perdão. Não tem justificativa. Não tem. Mas meu filho estava sendo racista bem na nossa frente! Paradoxo, pois nada similar foi sequer cogitado entre a gente. Era um comportamento que desconhecíamos.

Por isso as perguntas estão aí e não encontram respostas prontas. Nossos filhos são mais influenciados pelo ambiente social do que pela família? Os pais, subliminarmente, em gestos, palavras, atos e omissões (nossa culpa, nossa tão grande culpa!) estão plantando essas sementes do mal nas novas gerações?

Ai, ai... Criar filho é orai e vigiai sem interrupção, né não?