Grotão ni mim

Houve um tempo em que o tempo era medido pelo sol nascendo atrás das montanhas e se pondo do outro lado. Um tempo em que nem bússola nem pontos cardeais existiam de forma oficial e explicada. 

Um tempo em que a gente pegava galinha viva no terreiro para comer mais tarde. A galinha que tinha penas que não eram fofas como os pelos dos cachorros trançando em nossas pernas. Amarrada, a ave ficava o dia todo esperando, sem saber que era o seu fim: com a lâmina no pescoço - o sangue guardado para o molho pardo - ou com o pescoço quebrado, para cozer com pequi. 

Houve um tempo em que não havia TV lobotomizando os olhos que tinham tempo para se erguer para o céu e desvendar constelações: aquela ali é de Escorpião, Órion, Três Marias, Cruzeiro do Sul... As nucas cansadas de segurar a cabeça entorpecida pela Via Láctea. O clã se reunia em volta do fogo do fogão à lenha e contava histórias de assombração. O breu engrandecia os medos primitivos naquela vida sem pretensões. 

Houve um tempo em que conhecíamos os barulhos dos pássaros. "Fogo-pagou", sabiá, joão-de-barro, quero-quero, rolinha... Era ouvir e ratificar. Os peixes eram pescados sem pressa na canoa que flutuava sob o sol a pino. Dia após dia a esperança da fartura. A tranqueira como senha inevitável para fazer parte do cosmos. 

E o cosmos ser o chão de cascalho que trinca com a pressão de chinela ou botina. Pés duros, ressequidos. Mãos calosas, mesa posta. Macarrão grosso com açafrão, extrato de tomate e feijão marronzinho, de caldo grosso. Pimenta pra cheirar. Chupar o osso até fazer gorjeios de seixos redondinhos como ovos deslizando pela garganta. 

Houve um tempo que prosear não era palestrar. E que a gente acompanhava o resplandescer das flores que só dura um tiquinho (era botar o olho e já ser outra). Correr para a margem do rio, da lagoa, do lago e presenciar os insetos se debatendo contra a água infinda. Enxergar no rosto calejado dos ribeirinhos uma extensão de nós mesmos. 

Houve um tempo em que sentar era só sentar para ver o dia terminando. Sem intenção, sem aflição. Dormir no quarto espartano: cama, nem sempre, colchão. A moringa fresca ao alcance da mão e uma vela para soprar e apagar os pensamentos. Deixar a noite cair escura sobre o corpo exausto. 

Houve um tempo em que o silêncio era o nosso maior aliado. Os rádios eram caros, os carros também. A natureza se encarregava da música que vinha em tom de cachoeira, em acorde de riacho, clave do sol, assobio de seriema e sapo empapuçado. Sem falar naquele chocalho que os pés produziam na terra pedregosa ou o estampido oco do pó. Pisar no pó e levantar poeira no rosto, na pele áspera de delicadezas. 

Houve um tempo em que a gente mirava o horizonte e ele era só uma linha sem fim para a nossa inferência de outros mundos. E o que mais me espanta é que esse tempo ainda existe quase assim, nesse fundão do Goiás, escondido nas rodovias vicinais, na fé do povo da grota e na resistência de uns desgarrados de cidade grande, que não sabem viver se não for para existir nessa dupla personalidade.

Temas do post (em um só não cabe meu amor):

http://www.youtube.com/watch?v=QcxFxRGLOGk

http://www.youtube.com/watch?v=5UGbNoFsvG4