Iodo

Ausente e lassa, queria 

estar pisando 

a areia fina de Arraial do Cabo, 

a areia grossa de Amaralina, 

em Goiás Velho urdir a tarde 

com Bernardo Elis e Cora Coralina, 

farejar 

cheiro de candeia por toda Ouro Preto… 

mas estou presa à molduras de todos os meus retratos. 

(Limite – Olga Savary) 

Busco o mar fora do mar, como Dorival Caymmi, que não sabia nadar e nunca enfrentou a lida dos pescadores além dos arrecifes. Prefiro observar o mar a entrar no mar, aos moldes de Neruda, que construiu duas de suas três casas-poemas com vistas privilegiadas do oceano pacífico.

O mar me habita, mas não passo de uma fingidora. Não sou poeta, não sou contista, não planejo romances. Amo o mar como amo as palavras: próxima, porém distante. Sereia trôpega, mal flutuo. Canhota, anjo torto. Tropeço nos mesmos temas e obsessões. Ondas de ideias vêm e vão. Desértica e marítima, persigo o abissal, contudo, morro na praia.

As metáforas não passam de espuma. As algas? Nem sequer alcanço, quiçá, as profundezas dos que vivem e enxergam no breu. Enquanto cato conchinhas, rabisco na areia. Arranho a superfície áspera dos sentimentos.

A brisa iódica me fervilha. Aspirar o elemento volátil, engolir em seco, pulsar a glândula na garganta com a energia vital da criação. Fundamental é a sutileza do equilíbrio. Sem carência, tampouco sem abundância. O sal é um tempero delicado. As rimas também. As prosas, então, correntes traiçoeiras: vórtices sob a prancha, branca página.

Há que ser surfista habilidoso ou mergulhador experiente para alcançar a dimensão líquida do texto, o prazer revolto do mar aberto. No momento, miro, inspiro, transpiro. Molho os cambaios pés, assustada, e retorno ao cerrado nativo do planalto central.