Hiper-realidade

Ainda na vibe insetívora/inseticida (afinal, tenho agonia deles, bichos estranhíssimos, craquelados, saídos da imaginação bizarra d'algum realismo mágico genial). Seja lá quem criou essas criaturas - deus, big bang, Darwin - certamente é um invento dotado de personalidade e originalidade ímpares.

O caçula estava às voltas com um besouro dias atrás. Colocou o coitado numa tupperware e só descobri quando o pobre jazia, sem uma das perninhas, indefectível de barriga-tanquinho exposta ao céu. Detalhe: ele não leu o meu texto da semana passada. Ele não se interessa pelas ficções sentimentais da mãe. Apenas por livros informativos científicos e musicais.

A mãe, aquela que enxerga conexão telúrica em quase tudo, achou bacana o sincronismo. Detalhe dois: o caçula tem asco à maioria dos insetos. Logo o típico survival boy, sempre disposto a se embrenhar no mato e a rolar em superfícies suspeitas.

Mas os insetos são assim: provocam nossos sentimentos reptilianos paradoxais. Repulsa e excitação muito bem traduzidos em filmes como A Mosca e Mutação. Fiquei matutando sobre o lance do medo, da fobia de bichos neste fimdesemana. Tenho uma amiga que já fez terapia para se livrar do terror aos sapos e afins.

Me parece que esses horrores nascem na tenra infância e, às vezes, acompanham a pessoa por toda a vida. Alguns, infelizmente, fabricados pelos próprios pais. Como uma mãe que interrompeu a curiosidade do gurizinho em se aproximar e passar a mão na Frida. “Cuidado, o cachorro pega!”, gritou, paralisando o desejo natural do filho. Pega não, é mansinha demais da conta. Tarde demais.

Noutras situações, não sabemos onde nascem os monstros, porém lá estão. Eu tinha uma história sobre baratas desde muito novinha. Não recordo mais o fio da meada que me impulsionava a receber as visitas adultas com a mesma ladainha amedrontada. Fato ou fake? Regressão e hipnose possivelmente desvendariam.

A infância é o repositório do hiper-real. Estava com a sobrinha-neta Eva no quintal na manhã de domingo. A menina floresce em descobertas. Dois anos, idade fascinante. Repentinamente, um calango descende o muro. A sombra projetada do bicho lhe tornou grande o suficiente para que, num átimo, a tia-avó míope também o captasse, antes do danado alcançar a grama e se mimetizar ao verde.

Ela apontou o dedinho em pânico, exclamando: Dinda, medo. A mãe da guriazinha ouve o reboliço e explica lá de dentro: ela morre de medo, tia! Como assim, morre de medo? Mora numa casa térrea, habitat de calangos candangos, bichinhos inofensivos embora gosmentos, admito.

É um dinossauro pequeno, Eva. Você não gosta de dinossauros? A menina estática à distância, com as mãozinhas crispadas. Vou tirar uma foto dele para você ver. Pronto: o restante do encontro entre madrinha e afilhada girou em torno da vontade de rever o lagartinho sem rabo (provavelmente devorado por um gatuno esperto).

Atração e aflição. Ela apontava para a imagem mal contendo a gastura e o deslumbramento. Que coisa, não? Uma das dádivas de acompanhar as novas gerações da família é aprender sobre as profundezas que nos habitam à luz do sol.