Sísifos

“Onde quero chegar? E lá sei eu? Essa lição aprendi com Rubem Braga: um escritor

precisa saber de onde deseja partir. Quanto ao ponto de chegada, isso não lhe diz respeito. Até porque, a rigor, ele não existe. Um escritor não chega a lugar algum, um escritor se limita a partir e isso já é bastante cansativo. Ainda assim, mesmo não chegando, se caminha. E muito. Então vamos em frente!” 

(José Castello)

Ele não tem o apelo grotesco da barata, tantas vezes retratada em excruciantes passagens literárias. Basta fazer uma pesquisa no google para averiguar que o besouro não mereceu livros e crônicas dos cânones da língua portuguesa (talvez não soube procurar. Se conhecerem alguma, me enviem).

O besouro mais famoso do mundo, claro, é um grupo: The Beatles. Depois veio o carro de mesmo nome, mas jamais o automóvel ultrapassou o carisma do fusca. Por aqui, O Escaravelho do Diabo fez história numa geração que soube gostar de ler.

Começar com a letra B, portanto, não garante o sucesso de ninguém. Convenhamos que a palavra escaravelho soa bastante mais eloquente. Assim, a barata segue soberana e asquerosa; as lepidópteras são reverenciadas por sua misteriosa brevidade; os gafanhotos, desagravados por sua voracidade, e o besouro vaga errático na penumbra.

Que nem eu, batendo cabeça nas paredes para aterrissar ao chão, de barriga para cima. Outro dia, rolei e parei em decúbito dorsal. Se não passa um bom samaritano a desemborcá-lo, o coitado sucumbe, desengonçado. Era eu ali, no asfalto, de cabeça para baixo.

Também busco a luz sem elegância alguma. O besouro balofo de pernas curtas e carapaça lustrosa. Desprovido de encantos e de ascos. Ele e eu nos batendo pela vida, errantes e distraídos. Às vezes, causamos espanto à primeira vista, todavia, é apenas o horror passageiro de ser pego desprevenido.

Se o besouro tocar em seu corpo, não é de se morrer de desgosto, creia. Trata-se somente do encontrão entre almas robustas. O besouro e eu, carrinhos de bate-bate em busca de atenção. Tropeço, logo existo.

Eis que ele estava ali, de repente zumbindo pela sala. Me apiedei. Autocomiseração explícita. Apaguei o lustre para colaborar com a miopia do meu alter ego. O besouro foi parar na cozinha, astigmático que só nós, atraídos pelas quinas das mesas, pelos braços do sofá, portais e desníveis das calçadas. Simplesmente não conseguimos escapar do nosso próprio peso. Voamos, mas o custo é alto. Estruturas nada aerodinâmicas para tais arroubos alados.

Queríamos, sim, ser a borboleta amarela do Rubem, a barata da Clarice, o gafanhoto bíblico ou o louva-deus de Valter Hugo Mãe. Contudo, eis-nos besouros de barriga para cima (ou rosto para baixo), à espera de um afago dos transeuntes, possíveis leitores.

Briosos, seguimos na ânsia dessa expectativa: seremos descobertos, desvirados, salvos? A constante solidão do besouro é minha. Morreremos tentando.