Boreste

O barco, ainda que ancorado no meio do lago, não permite a imobilidade. Primeiro, flutua. Ação estoica e altiva para um ente com tamanho peso.

O barco não se conforma com a âncora que lhe tolhe. Faz rotações em torno de si. A popa vira proa e vice-versa.

Se o observador fechar os olhos por átimos, captura outro ângulo. Um barco, portanto, é sempre proparoxítono: átomo e tônico.

Pancetti deve ter enxergado a impermanência quando movia os pincéis de sua arte na areia das enseadas.

O barco, ainda que domado, não permanece estático. Ele sabe que o único destino é navegar.

Nem naufragado o barco é morto. Torna-se casa de peixes. Conta uma história de terror.

Por isso, enquanto se revela e se rebela sobre as águas, à espera de singrar no boreste, o barco emite sons fantasmagóricos.

Seres imperceptíveis a olho nu cutucam o casco. Gnomos de guelras batem os pés na quilha sob a lâmina aquática.

Tu, qtiz, clim, grum. Barulhos irreproduzíveis no abecedário dos humanos, capaz apenas de ouvi-los como um mantra de assombrada quietude.

É na tensão entre a custódia e a liberdade do barco, que as sereias ficam alertas: instante no qual decidem se o encantam ou se o ignoram.