Jogo de búzios

(...) "Era uma vez viagens e descobrimentos.

(...)

Era uma vez - e ainda respira em mim

como um cavalo alado,

- aquele mar".

Lya Luft

Ainda que concentrada, de cócoras sobre a imensidão dos corais de Cajueiro da Praia/PI, ela me notou vagando pelos ermos do mar, no pico da maré vazante, e gritou de longe:

- quer catar búzios? Mas ponha a chinela! 

Na ignorância de menina interiorana, que conheceu o mar aos sete anos de idade, acreditava que procurar conchas para a minha coleção significava "catar búzios". Porém, ao me aproximar dela, a simpática moradora de Belém do Pará me explicou: 

- Apanho as moelinhas, as chapotas e as galinhas arrupiadas e levo para a minha cidade, pois lá não tem. Eu cozinho e carrego no gelo.

Enquanto falava me apontava cada uma daquelas casinhas marítimas que - para uma peixa do cerrado, apenas traduzem a beleza e o mistério dos oceanos, achados anônimos, jamais fonte de alimento. 

Tenho horror aos frutos do mar (tirando camarão e lula). Deles, só almejo os lares retorcidos, resistentes e, de preferência, abandonados às ondas. Objetos do desejo ocos e magníficos. Entretanto, não me importo de assassiná-los, caso a residência seja de rara arquitetura. Mergulho os tesouros em álcool e deixo o tempo agir. Que psicopata!

Ah, se a paraense imaginasse que se tratava, ali, de uma turista privilegiada, acostumada a pegar sol por prazer, não por precisão. E se decepcionada descobrisse que eu não passo de uma mulher burguesa e má...

Despedimo-nos sem conhecer nossos nomes, sem apertos de mão. Todavia, nunca mais caçarei qualquer búzio-presa sem dela me lembrar.