Chocolate quente

Meu coração me manda ir por um rumo incerto.
Manda-me prosseguir por uma escura estrada.
Vou e me guio apenas pelo olfato.
Manda-me pisar no barro da incerteza
E eu caminho na segurança do empirismo.
Tortura-se quando sigo para o certo.
Aperta-se no peito, doído, ferimento aberto.
Meu coração, esse louco,
Insiste para que eu caminhe no escuro.
Abro as narinas atento...
...Sigo.


Frederico Salvo.

Leia mais: https://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=44661 © Luso-Poemas

Meu coração me manda ir por um rumo incerto.
Manda-me prosseguir por uma escura estrada.
Vou e me guio apenas pelo olfato.
Manda-me pisar no barro da incerteza
E eu caminho na segurança do empirismo.
Tortura-se quando sigo para o certo.
Aperta-se no peito, doído, ferimento aberto.
Meu coração, esse louco,
Insiste para que eu caminhe no escuro.
Abro as narinas atento...
...Sigo.


Frederico Salvo.

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Meu coração me manda ir por um rumo incerto.
Manda-me prosseguir por uma escura estrada.
Vou e me guio apenas pelo olfato.
Manda-me pisar no barro da incerteza
E eu caminho na segurança do empirismo.
Tortura-se quando sigo para o certo.
Aperta-se no peito, doído, ferimento aberto.
Meu coração, esse louco,
Insiste para que eu caminhe no escuro.
Abro as narinas atento...
...Sigo.


Frederico Salvo.

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Meu coração me manda ir por um rumo incerto.
Manda-me prosseguir por uma escura estrada.
Vou e me guio apenas pelo olfato.
Manda-me pisar no barro da incerteza
E eu caminho na segurança do empirismo.
Tortura-se quando sigo para o certo.
Aperta-se no peito, doído, ferimento aberto.
Meu coração, esse louco,
Insiste para que eu caminhe no escuro.
Abro as narinas atento...
...Sigo.
(Frederico Salvo)

O cheirinho de leite queimado na borda da panela leva a mulher às tardes chuvosas na fazenda. Acendia-se o fogo à lenha e a mãe colocava o leite vindo do curral para ferver.

O calor do fogo aconchegava todos dentro da cozinha escurecida pela fuligem da madeira.

Não demorava muito para aquele manto branco se avolumar como um fantasma a erguer os braços clamando atenção, até que uma concha grande nas mãos de cozinheira experiente acalmava os ânimos da fervura.

A cantilena da chuva pingava do beiral de telhas da olaria Formiga. O fio aquoso criava buracos no terreiro. Água mole em barro duro…

A chuvarada interrompia as travessuras no mato. Restava ver a mãe na lida da cozinha, preparando o café coado que a menina não gostava. Só aprendeu a tomar a bebida quando adulta. Em compensação, salivava com os bolinhos de polvilho frito no tacho de óleo borbulhante, tarefa arriscada. Sai de perto, vai se queimar! A mãe ralhava, mas a filha não arredava o pé.

Mágica misturas de elementos, alquimia. Pega mais lenha lá, não deixe o óleo esfriar. E depois não tinha pra quem quisesse. Quantos se fritasse, quantos eram devorados ainda pelando. Os mais velhos a bebericar café nas xícaras de ágata lascada. À gurizada, leite quente com achocolatado. Esse mesmo que foi feito hoje, no fogão a gás, na cozinha clara numa tarde gris.

Leite de caixinha não é leite de curral, a mãe já se foi e a filha agora repete as falas da mãe. Entretanto, bastou o aroma de borda queimada para espalhar o perfume da infância pelo apartamento.