Rascante

...Não se apresse não, que nada é pra já. 

Amores serão sempre amáveis...

Chico Buarque

Às sete amanhece no Vale dos Vinhedos. Sinto nessa frase o potencial para um romance. “Olhai os lírios do campo”, “Floradas na Serra”, “Orgulho e Preconceito”... Pelo menos pronta para pegar uma tuberculose eu já estou, aqui fora, escrevendo em pé imersa em uma sensação térmica de grau negativo. Os dedos enrijecidos truncam o pensamento.


Os arruaceiros quero-queros parecem ser os únicos acordados comigo. Então adentro o parreiral ressequido. É inverno. Tempo de refletir, não de “bloomir”. E sem que me dê conta, me transponho para um campo de concentração. Que nebulosas associações mentais uniram a bela vinícola à funesta comparação.

Videiras

Os primeiros empregados do lugar chegam para mais uma jornada. Faz diferença trabalhar nesse recanto especial ou logo se enjoa e nem se liga? A solidão do nazismo volta à carga. A trama irregular dos fios de arame, os galhos retorcidos das videiras secas. Sou um deles suplicando salvação. 

Mas não há remédio. O ciclo de vida e morte é imperativo. Às vezes natural; outros, brut.

Caves da Casa Valduga

Grandes galpões estão aqui do lado. Suas chaminés fumegam e o barulho constante de forno que cumpre sua função ecoa. No entanto, é apenas a fábrica produzindo seu vinho de renome. Casa Valduga. Nas caves, pilhas de garrafas sem rótulo, não de corpos sem rosto.

A memória-documento prega sua peça mais uma vez e me transporta para as câmaras de gás de Auschwitz. Talvez porque a região seja profundamente europeia em sua aparência. Talvez porque eu seja lúgubre de nascença. Porém, não há espaço para tristeza. Paira somente a agridoce poesia do dia que acorda.

Austeras paredes de tijolos, quartos de hóspedes quase vazios. A crueza das edificações de pedra rivaliza com as araucárias na busca por atenção. 

O vale é lindo e desperta devagar. Só os quero-queros e eu testemunhamos as saudações matinais das árvores.