Fechar e abrir novas gestalts

Agora a mudança está premente. Começou o entra e sai de corretores de imóveis em busca de um orçamento para alugar o apê. A visita de empresas ou cooperativas transportadoras de cacarecos também.

E como os temos. É num momento assim que vemos o tanto que acumulamos. “São muitas miudezas para embalar, vamos orçar três dias”. Ó céus, o museu do artesanato vai cobrar um preço alto pelo deslocamento do seu acervo.

Eu que tô de férias chata resolvendo, evidentemente, chateações, não posso deixar de rir da cara espantada dos pretendentes a embaladores.

Corretores enxergam cada senão no imóvel, as pequenas ranhuras e os defeitinhos. Como editores de texto minuciosos, apontam os erros de grafia e de pontuação. “A reforma não é luxuosa, mas é um bom apartamento, não fica atrás do posto, e voltaram a usar tacos de madeira”.

E assim vou me despedindo da vida na superquadra 303 sul, para sempre sinônimo da gravidez do caçula, da morte da minha mãe, da infância e da adolescência dos meus filhos, das minhas aulas de yoga na igreja São Camilo de Léllis, da alegria de viver no exato prédio onde morou Renato Russo.

Uma vizinhança afetuosa e tranquila. O vizinho abaixo é bolsonarista, mas é gente boa. Aqui fazemos quase tudo a pé e nunca me canso de achar que o máximo da civilidade é poder morar num parque urbano que, em resumo, é o conceito mais lindo do que seja superquadra.

Entretanto, a vontade de passar uma temporada com jardim e com quintal falou alto, principalmente após o processo profundamente desgastante (para mim) da pandemia. Menina criada na roça, acostumada à liberdade rural, tomei abuso da falta de varanda. Acho que a maturidade está me deixando cada dia mais espaçosa.

Vou seguir a vocação de velha das plantas aos moldes da minha mãe, das irmãs que me antecederam. Sujar as unhas acostumadas ao ofício de escrever com húmus. Quem sabe fazer geleias de amora e de pitangas.

Um filho musicista também contribui para a sensação de que o apartamento virou um contêiner. Partituras, instrumentos, estantes, sons que inundam e transbordam. Lindo é, cansativo idem. Horas e horas de ensaios batendo na mesma tecla, tocando o mesmo estudo. Sem falar que os dois jovens adultos já não querem e não devem compartilhar o mesmo quarto. Tá, isso hoje em dia, né? Pois minhas irmãs adultas dividiram um dormitório por muito tempo. Antes todo mundo vivia com menos e tava de bom tamanho.

Às vezes penso que é uma maluquice ir para uma casa quando os filhos estão saindo do ninho. Todavia se eu não experimentar, estarei sempre no limbo do e se. E se a gente cansar, não der conta, poderemos retornar para este que continua sendo o nosso apartamento.

Mudar gera novas energias e desafios diferentes. Ressignifica rotinas, é oportunidade de fazer Feng Shui e de se livrar do que não mais nos cabe.

O Lago Norte tem tantos velhinhos. A minha futura rua, então. “A Flórida de Brasília”, brincou, pero no mucho, meu marido. O casal idoso vizinho da frente também é do time dos patriotas de araque, com uma grande bandeira nacional esticada na garagem.

Anteontem conheci outro morador do conjunto de forma inusitada. Dos fundos da casa, pelo corredor lateral que leva à piscina, surge um cara estilo meganha. Estava conversando com o mestre de obras. “Meu pai é delegado de polícia aposentado, se chama Ozi(?) Rômulo”, se apresentou. Bem que se vê, quis responder. Ah, que coincidência, meu caçula também se chama Rômulo, respondi.

Começou um monólogo: sou faixa preta disso e daquilo. Eu seguia sentada à mureta, pois fotografava uns fungos fotogênicos. Fui aluno do mestre Takeshi Miura, a senhora sabe quem é, né? Sim, todo mundo que nasceu em Brasília e já passou dos 50 sabe, meu bem. Pensei, mas não externei, pois ele falava, falava, falava. Ainda mais a senhora que também é japonesa, né? HaHaHa, lá vem, lá vem, lá vem de novo as diversas personas que carrego: quando não sou colombiana, sou panamenha ou japinha ou tailandesa, árabe, talvez? Sou não, creio que tenho sangue indígena. Não, não pode ser, a senhora é branca!

Espero sair da falência em breve para me submeter àquele famoso teste de DNA e tascar toda a minha ancestralidade real na cara dos caretas. Acho que vou aproveitar minha hispanidade fake e fincar uma desbundante Wiphala* à entrada da casa infinito (para mim), casa dos trapézios (para o cientista), bem ao lado da árvore pau-brasil.

*A wiphala é uma bandeira quadriculada com sete cores que representa os povos dos Andes. A palavra tem origem nas palavras da

língua aimará eiphay, expressão de alegria, e phalax, que é o sonho produzido por conduzir uma bandeira.