Parábola

Avulsa estou.

Sou?

Mães devem se preparar para o hiato da inutilidade existencial ao qual são lançadas no processo de amadurecimento dos filhos.

Quem gosta tanto do artigo definido precisa caminhar na penumbra dos pronomes genéricos.

A mãe se torna alguém ou ninguém ao sabor da indiferença de quem lhe consumiu a maior parte da juventude, a genuína preocupação e o amor condicionado por anos de cuidados, de afagos e de mãozinhas sôfregas pelo contato maternal.

É a suprema readaptação que se impõe novamente.

Primeiro, a de parir, nutrir e proteger. Anos depois, a de soltar, confiar e assumir aquela pontinha no filme dos rebentos, quiçá uma participação especial.

O ninho vazio é antes mais emocional do que físico.

Nada na vida da mulher é superficial. Menstruamos, optamos todos os meses entre o dever e o direito de ser livre.

Investimos toneladas de energia e incalculáveis horas na prisão voluntária da maternidade (quando ela é uma escolha também não deixa de ser um fardo).

E no momento de menor cansaço nesta trilha íngreme, os filhos passam a exigir cada vez menos de sua progenitora. Desapegam-se de nossa presença, lançando-se em voo liberto no agora e no afora.

Quedamos no cume da montanha e não cabe nos intrometer nas rotas escolhidas por eles.

É chegada a hora do reaprendizado da mãe: desapegar e voltar a planar com pouca bagagem e menores expectativas.

Sozinha, ela precisa se reconhecer novamente no espelho como um ser unitário, individual e detentor dos próprios desafios.

Aos poucos, e não sem dor e espanto, a mulher-māe ensaia um sorriso e começa a se alegrar com o destino da próxima viagem.