Evoé, velhos artistas!

O que vamos fazer sem a certeza de que eles apareçam com uma nova obra-prima no raiar de um dia nublado?

Já caminham para as oito décadas de andanças neste mundo, o mais espantoso, nesse país onde não se dá muita guarida aos poetas.

Chico, Caetano, Milton, Paul, Paulinho, Gil, Rita, das fitas gravadas da minha irmã mais velha.

Infinitas reinvenções de si mesmos, fênix(es) da originalidade, cupidos sempre hábeis em nos fazer (re)apaixonar pela beleza do Brasil fodido, estropiado, falido.

Renato surgiria 40 anos depois e já se foi. Deixou uma legião de súditos saudosos de acreditar na revolução dos jovens.

Entretanto, essa garotada de 80 é que efervesce; segue quatro décadas adiante do próprio tempo. Cantam e decantam o maldito país das atrocidades, paralisado num relógio sem corda que não ata nem desata, emperrado no futuro do pretérito.

Mas se a sina da nação é repetir o passado, a deles é a de nunca nos enfadar a cada verso.

E se a sociedade retrocede, eles avançam na provocação, recriam um fado, entoam um rap, subvertem o compasso.

Dirão os otimistas que outros alquimistas surgirão. De feitio e medida compatíveis e comparáveis aos gigantes, no panteão da pátria fratricida.

Duvido. Regozijo-me, pois, em coexistir junto aos deuses da MPB.

Um dia sei que estarão mudos e deles seremos eternos devotos.