Sem legendas

Pouso o queixo na gaveta aberta. Aspiro um cheiro inconfundível de ontem: mistura de pós, cremes e couro cabeludo. Um cheiro familiar, minha mãe ou minha madrinha, odor de velhice. Recuo assustada, aquela é a minha gaveta. 

Hoje sou mais antiga do que ontem, não tem escapatória. Os sonhos me ajudam a escrever e a recontar a história. Num deles estou em Paris, jovem com cabelos chanel. No outro, vasculho o sótão da velha casa da fazenda... Quando sonho me sinto mais viva na manhã. Convulsionada de ideias forçando passagem em carta psicografada. 

Talvez tenha sido a lua negra. A praça que é de guerra transformada em praia numa noite de domingo. Não sei se faço sentido, mas o onírico não necessita de legendas. Só quero reter comigo o céu negro, o barulhinho do pandeiro ali perto e a textura suave dos meus filhos que estavam de volta à minha barriga, apertando minhas costelas num incômodo gravado na memória de toda mulher que carrega a vida dentro de si. 

As pessoas deitadas no chão eram reproduções de Klimt, seres amorfos e diluídos sem começo nem fim, entrelaçados, mágicos e coloridos. Nem as baratas voadoras destruíram a atmosfera urgente de celebrar a natureza para esquecer o peso das crises, das corrupções e vilezas... O mundo ficou leve, levíssimo como a singela queda na temperatura que atingiu o espaço; lufada de esperança. Algo me diz que o pensamento geral era: o Brasil poderia ser assim suave, alegre e digno. 

Ainda percorro o sótão da casa da fazenda, que não tinha sótão, mas em sonho tudo é reciclável e mutável. Se tivesse cacife para compreender as teorias junguianas diria que esse tipo de incursão inconsciente é um sinal de que é imprescindível conversar com a minha criança. Não a órfã, porém a lúdica. É um alerta para não me desviar do que deve ser essencial. 

Aquele momento natural da lua e das pessoas desarmadas me reconduziu aos idealismos mais genuínos. O que é um problema, pois preciso trabalhar. E trabalhar é o inverso do sonho. 

Fim, por enquanto.