Fatos&fotos

Mente repleta de pensamentos pífios 

Ideias

Ikea

TOC

Tok&Stok

Xongas

Samsung

destempo

brastemp

Tramontina

trampo

Deca

decaída

Veja e multiuse o caos

Sempre Livre: absorva a entropia.

Perflex seria

se eu tivesse uma

fada madrinha.

Ode

A morte da crônica foi anunciada com estardalhaço por Julián Fuks e sobre a minha discordância já escrevi no blog . Porque a crônica é imortal. Crônica é a vida acontecendo nas suas pequenezas vis e belas. O cronista dá importância ao que ninguém mais dá, além do poeta. Ou seja: a crônica também é poesia do banal, do cotidiano. É jogar um ponto focal nos fracos, oprimidos, esquecidos e inanimados. Todos eles ganham lugar de fala numa boa crônica. A crônica é cronicamente deliciosa quando acerta em frisar o nonsense na rotina pueril. “Tudo nesta vida é muito cantável", diz o amado Guimarães Rosa. A crônica é a prova cabal deste aforismo.

Roda presa

O novo trajeto para o trabalho é mais longo, porém mais idílico. Estamos quites, pois. Faz-me lembrar as infindáveis highways do estado de NY e a sua paisagem de natureza recuperada e exuberante. Ontem, inclusive, tocou na rádio uma canção da banda Sugar Ray muito ouvida nas estações estadunidenses daqueles anos.

Someday

When my life has passed me by

I lay around and wonder why

You were always there for me

Someway

When the sun begins to shine

I hear a song from another time

And fade away

And fade away

Conexões telúricas, indeed. Tudo a ver. 

Imediatamente fui transportada à placidez do condado de Westchester. 

Sigo abaixo da velocidade permitida apenas para contemplar o espelho do Lago Paranoá.

O Plano Piloto tem um quê dos subúrbios elitistas da região de Nova Iorque. Muito verde, espaço e longos trajetos by car. 

Automóveis zunem à esquerda e à direita. Eu, tentando me alinhar ao centro, busco restabelecer o equilíbrio na rotina recém-inaugurada. Uma legítima roda presa em nome da poesia matinal.

Fauna&fatos (tríptico)

Cruzou a curicaca 

por minha lente baça

Ilusão de ótica

estoica

hieróglifo vivo

Ibis longilínea 

do longínquo 

Egito. 

Motores dão partida no compasso do capitalismo.

Acelera a moto na partitura elétrica.

Sirenes solfejam:

sinfonia dissonante onde 

cães e curicacas soam

artificiais. 

O quero-quero quer dizer alguma coisa

dos perigos desta vida

ou quer só fazer intriga

deixar a pulga atrás da orelha

da confiança alheia?

O quero-quero irrompe a inocência da manhã. 

Um minuto de comercial. Bora, galera!