Onde bate o sol não há dubiedade

Seres luminescentes das profundezas marítimas, monstruosos e misteriosos, habitariam os escuros das águas gregas?

Céu desce para a terra na bioluminescência dos cupins de Goiás.

As ilhas gregas são pacíficas. O que me fascinou foi a paz nelas contidas, aprisionada pelas longas distâncias do Mar Egeu.

Gostosura. Paz de cemitério, mas sem ser cemitério.

Se bem que ao conhecer o cemitério de Teresina - a família do meu marido deve achar que eu sou doida varridinha, pois acordar naquele calor teresinense e me embrenhar logo no cemitério - nunca o tinha visitado).

Esperei encontrar aquela paz boa das necrópoles, mas esbarrei com duas maritacas em sua forma humana.

Uma dupla de funcionárias da limpeza do Cemitério São Judas Tadeu (minha madrinha iria aprovar o nome, mas, nem sequer assim acho que gostaria de ser enterrada, pois deixou a cremação acertada anos antes de sua morte).

Entre o carpir de um mato e outro, ambas, numa distância considerável uma da outra, gritava daqui, respondia aos berros de lá.

Não há flores-vivas por ali. As flores de plástico não esturricam na inclemência do sol piauiense. Desbotam, mas permanecem, fiéis, em cada lápide. Gosto mais da palavra lápide do que de jazigo. Só se fosse JAZZigo (jazz comigo?)

As araras seguem no bate-papo. Ah, faça-me o favor! Pensa se alguém em luto recente, naquele lero-lero choroso com os seres amados além-túmulo, na meditação, acaba interrompido por periquitas alvoroçadas?

Tive vontade de ter uma espingardinha de chumbo.

Estas estruturas distópicas sempre me remetem ao Kansas de "O Mágico de Oz". Fico aguardando o tornado que me levará para uma terra sem deserto verde, sem infinitas monoculturas de soja, onde os minifúndios diversos, coloridos e fecundos garantiriam dignidade e alimentos para todos. Fome zero, no país de obscena abundância para poucos.

  

Não tenho a menor chance: não sou preta, não sou gay, não sou não binária, não sou gorda, não sou periférica, não sou mãe-solo, não tenho filhos com desabilities.... Atualmente, se você não está nas hashtags, você não tem visibilidade ou lugar de fala, saca? Quem me dera encontrar a tal ancestralidade indígena. Seria uma forma de me apropriar #escritoraindígena. Hahahaha

Imagina se Drummond, Adélia, Pessoa, Cecília e toda essa galera branca, hetero (ou enrustida), macho alfa "homem branco sempre no comando" estivesse na batalha por um lugar ao sol na poesia de hoje? Ralariam um bocado, né?

A letra dos Engenheiros teria de mudar para "longedemaisdashashtags".

"Longe demais das capitais

Longe demais das capitais

Eu sempre quis viver no Velho Mundo

Na velha forma de viver

O 3º sexo, a 3ª guerra, o 3º mundo

São tão difíceis de entender"...

Atravessei a pé o (Central Park) da Cidade, da Asa Sul para o Sudoeste e vice-versa. Me senti cruzando do East para o West Side, tão resplandecente e civilizada estava a manhã de inverno primaveril. A temperatura de 23 graus, as gramas tomadas por piqueniques, as ruas pelas bikes, o povo feliz assim 4th of July, nosso 7 de setembro. O Brasil poderia ser mesmo esse gigante pela própria natureza, principalmente pela do tipo humana. 💚💙

Pendentes pitangas

par de brincos comestíveis

lanternas chinesas 

miniaturas.

Onde bate o Sol não há dubiedade.

Domingo no parque: o ipê tardio imitava o sol.

Manhãs de folhas caídas

florezinhas,

tapete solar.

Formiguinhas em festa

dia de gala no salão:

Primavera.

Aprecio a diligência das leafcutter ants, 

mas me anteno com a estridência das cigarras.