Repetência

“Dona de mim outra vez deixo-me levar por este fluxo mágico que me convoca e estou ali, falando com alguém e é bom estar assim tão só e tão acompanhado. Escrever exige solidão, silêncio e uma outra frequência para conhecer o som das palavras e seus mais recônditos sentidos e significados. Quem escreve precisa deste isolamento, desta perspectiva e deste jeito de estar no mundo, distraída, um pouco presente, outro pouco ausente. Requer rituais e entrega absoluta aos rituais, travessias por um mapa desconhecido, e uma paciência infinita. Porque sempre somos vistos como pessoas esquisitas, estranhas”. 

(Lélia Almeida)

Sapituca matinal para ver o dia lá fora. Agosto é pródigo em horas perfeitas para as pipas ziguezaguearem acima de nossas cabeças. 

Na era do zunido de drones, os papagaios resistem no céu com a elegância silenciosa do papel de seda atado às varetas de bambu. A delicadeza do voo se assemelha às bandeirolas juninas flanando impulsionadas pelas rajadas de vento.

O início da manhã e o fim da tarde são igualmente irresistíveis ao ar livre. O friozinho da aurora limpa as vias aéreas e desperta o sentido do olhar. O sol se espreguiça sobre as empenas e tatua nas fachadas sombras brincantes, filigranas nipônicas no Cerrado.

Ao cair da tarde, as réstias de luz pousam sobre troncos e galhos. A mornidão do pão que sai do forno e lhe traz reminiscências infantis aconchegantes. Ajusta-se a visão para o que decai, para o que amadurece.

Enquanto as primeiras sensações da manhã são verdes, hirtas, jovens; os sentimentos do lusco-fusco nos alcançam na maturidade da existência, prenhe de reflexões melancolicamente poéticas.

As horas do dia brotam e fenecem em perene repetência e penitência. Metáfora do nascer e do morrer sorteados, salteados entre nós.