The cleaning lady

“sentada, quieta

uma finíssima energia

o começo de um estado de graça

todas as lembranças são leves

sei que realmente existo

sei que tudo o que vejo

respira e exala

porque as coisas não existem só

materialmente

a maior verdade do mundo anuncia-se”

(Chegada, de Sofia Errés)

Não sei vocês, mas chego do trabalho em casa e já assumo a faceta polvo. Com meus múltiplos tentáculos agarro um copo sujo aqui, um prato deixado sobre a estação de trabalho acolá…

Uma peça de roupa jogada no sofá retorna ao cabideiro; chinelos desconjuntados viram um par comportado na sapateira; a garrafa de água é devolvida à geladeira.

Residência de homens é uma provação para qualquer mulher com TOC. Pensando bem, para qualquer mulher.

Se eles são de Marte não posso comprovar, entretanto as diferenças são galácticas. Homens não se importam com a entropia ao redor, céus!

Papéis, bermudas, meias… Três pares de pés espalhando chulé e confusão em cada cômodo; toalhas mal esticadas nos banheiros. Homens são capazes de vestir a mesma calça jeans por uma semana inteira.

Eu, que me considero evoluída e feminista, que mal confiro o quarto dos jovens ou passo os olhos no armário do marido, não consigo ficar indiferente ao caos das pequenas desorganizações diárias.

Sonho em retornar para uma casa capa de revista e encontro as pendências de sempre. O impasse consiste em proferir as mesmas broncas datadas de 15 anos ou assumir logo o papel de anêmona-do-mar, agarrando tudo o que está fora do lugar. Ah, se os três sumissem de repente, 'fagocitados', deglutidos, enterrados nas paredes, diluídos em soda cáustica…

São uns dez minutos frenéticos, depois me lanço à cadeira como prêmio. Realizada com a minha assinatura em outro assassinato, miro as árvores amigas. Enfim, o lar está em paz silenciosa. Nenhum sinal de gajos à vista e eu me entrego ao desfrute da solidão salutar das psicopatas.