Urnas lotadas de sol

O último dia do ano começou com um ovo podre se espatifando sobre a frigideira. O aroma putrefato tomou conta da cozinha. Era o sinal de que já foi tarde 2021 e suas plagas.

Que tudo de ruim se acabe aqui neste ocaso de dezembro. Que também é um dia lindo, aniversário do sobrinho-neto Samuca, pois a jornada carrega em si a luz e o não.

Que os maus presságios e agouros se arrebentem. Que se purifique a casa com cheiro de caminhos verdes e floridos. Que a nevasca amarela dos Cambuís/Sibipirunas cubra nosso chão de dourada percepção.

A podridão não nos pertence. O ovo é renovação, não extinção. O ovo é amarelo e branco, as cores mágicas de um novo ano mais caloroso, mais suave, pacificado com suas contradições.

Que seja abundante, farto. De muitas dúzias para aplacar a fome do estômago e do espírito.

Minha mãe não suportava ovo. Não seria um bom desejo para ela. Se não for para você também, releve.

Muitas dúzias de fraternidade e de alegrias em 2022, que se prenuncia rompedor de paradigmas.

Do chorume vai nascer a flor de lótus. Fora, trevas! O Brasil vai resgatar sua personalidade solar. Faremos omeletes deliciosos. E panquecas e bolos e bifes a cavalo.

Seremos melhores. A esperança está adormecida, não morta. Rebrote!