Laranja madura na beira da estrada...

A manhã na qual me portei como laranja. É possível inferir que eu estava amarga, estilo casca grossa, ou me sentindo um bagaço. Talvez redonda devido ao confinamento de João e Maria, na casa feita de doces. Quem sabe na cor alaranjada, de tanto tomar vitamina C em pastilhas efervescentes. Todas essas alternativas têm certa veracidade, mas ontem descobri o que é ser UM laranja, termo de origem incerta, incorporado ao senso comum dos brasileiros pelas manchetes policiais que abundam no país.

Emprestei meu nome para o marido abrir uma nova conta em um novo banco. Digo isso assim de cara lavada, pois ele me colocou como primeira correntista só pensando em facilitar transações entre a instituição na qual recebo meu salário e a nova. Justificou ao gerente que era uma maneira de eliminar a ameaça de pagar CPMF, esqueleto que sempre pode pular de algum armário, jabuti que sobe em árvore e essas coisas esdrúxulas que transbordam no Brasil.

O fato é que meu nome tá lá, mas quem vai gerenciar as transações (não fraudulentas, espero eu, ingênua esposa) será ele. Meu punho e dedos foram gravados na maquininha da biometria, porém a senha ainda não sei qual é. Talvez nem queira saber. Tem uma para o aplicativo, outra para o caixa eletrônico, eu hein, não quero mais um cartão. Não quero mais ter carteira. A pandemia já me fez esquecer o que é carregar uma bolsa pesada nos ombros. Tô sem lenço, sem documento e sem disposição. 

Foi didático ficar com cara de paisagem, sorrindo por trás da máscara como se apatetada fosse. O tal indivíduo desavisado cujo nome é utilizado nesses esquemas de lavagem de dinheiro, saca? Fiquei ali, frívola, mexendo no celular enquanto ouvia o senhor na cabine ao lado, com pinta de fazendeiro, falando de cifras com muitos zeros à direita (ele provavelmente também um direitista). 

Ao meu lado, o marido respondia a uma análise de perfil como se fosse eu, pois está no aplicativo no celular dele (o meu eu só uso para amenidades). Será que o resultado vai apresentar um padrão transgênero? Nome de mulher, mentalidade de homem (mais grave, de físico). Então, Luciana se torna o nome social de Bernardo. Chegamos ao ponto de fusão da Mosca com Brundle (não acredito que tenha me prestado ao papel de inseto). Quimera que o atendente do banco achou estranha, sem dúvida, todavia sorriu quando eu disse que estava ali só como laranja, testa de ferro do cônjuge (a fronte de quem vos escreve é deveras grande). 

O bancário aceitou a farsa porque sabe que casais são um dos espécimes mais exóticos do reino animal. Vide Cabral e Adriana, Witzel e Helena. B. e M. Pra quê discutir com madame?

Faço essa delação sem prêmios para o caso de a PF chegar ao meu apartamento de surpresa, antes do sol nascer. Afinal, não tenho amigos poderosos. Ou se tenho, eles disfarçam bem. Se o marido jogar meu nome na lama, vossas senhorias já estão cientes, tá okei?