Pisciana de Juba

O casal 20 mora ao meu lado. Para ser mais sincera, mora abaixo, aos meus pés. Ou mais precisamente: no segundo andar. Ela tem um Volvo, ele um Audi. Nossos encontros casuais se dão geralmente na garagem, quando juntos pegamos o elevador. O charme de ambos é impressionante e a sensação de eterna felicidade que eles passam também. Nunca pensei que casais 20 pudessem realmente existir e talvez por isso gostasse tanto da série de TV com Robert Wagner e Stephanie Powers. Eles eram puro glamour e romance. The Harts, o mordomo Max e o cachorrinho Freeway em suas aventuras cheias de grana, bom gosto (para a década de 80, esclareço) e adrenalina. Eu sei, eu sei, estou denunciando novamente a minha faixa etária, mas a vida é assim, sempre traiçoeira. Meus vizinhos não têm cachorrinho frufru. Na minha opinião, mais pontos para eles. Também não rola este lance de mordomo porque seria um pouco demais em um apê classe média. Mas, tirando estes “míseros” detalhes, a vida do casal parece...

O meu problema é com chocolate. Qual é a probabilidade desta afirmação ter sido proferida por uma mulher? Vou chutar na casa dos 90%. O arqui-inimigo da boa forma, das dietas, da consciência leve como uma pena. Ele, o grande vilão (e por isso mesmo mais charmoso, mais bonito, mais tesudo), reverenciado, desejado e suspirado pela mulherada mundo afora: o lascivo alimento dos deuses maias, astecas, incas e baianos. Quem mandou Ilhéus plantar cacau, pô! Por que será que nós damos a vida por um chocolate, hein? De onde vem esse fascínio de ter o sangue sugado das veias pelo conde Drácula? O flerte com o perigo das espinhas, da obesidade, da diabetes e, menos fatal, entretanto chato, das cáries? Depois de passar quase dois anos me afundando em barras amargas, ao leite e meio amargas, tentando ressuscitar minha mãe por meio de muitas mordidas sôfregas e dilacerantes nos crunchs, alpinos, sonhos de valsa, ouros-branco, serenatas de amor e também, sou filha de Deus, nas iguarias gou...

Na literatura e no cinema eles são tema central de obras que emocionam. Citemos apenas dois: Florentino Ariza e sua amada imortal, Fermina Daza, no belo “O amor nos tempos do Cólera, de Gabriel García Márquez. E o recente filme “O curioso caso de Benjamin Button”, em que o sentimento inigualável acompanha aqueles dois por toda a vida. Estes casais que se amam para sempre sempre nos cativam e nos fazem acreditar que pode acontecer, por que não? E não é que acontece? A gente pode topar com um casal raridade num dia de semana qualquer. Uns a gente conhece por acompanhar a vida pelos telejornais e revistas de fofocas, tipo Jorge Amado e Zélia Gattai. Mas existem outros que damos a sorte de apertar as mãos e presenciar o amor irradiando de seus poros ao vivo e em cores. Minha grande amiga do peito é uma dessas felizardas: os pais dela estão juntos há mais de 40 anos, e a gente percebe que é pra valer. Casal que se curte, que se respeita. Os pais de um amigo do meu marido também v...

CONFEITO "Quero comer bolo de noiva, puro açúcar, puro amor carnal disfarçado de corações e sininhos: um branco, outro cor-de-rosa, um branco, outro cor-de-rosa." (Adélia Prado) Era o dia do casamento. Igreja, mas nada muito pomposo, só a vontade de seguir a tradição, viver o ritual. Ter memória desse dia como um dia único, que não volta, mas permanece tatuado no coração. Entrar com o pai pela nave, os olhares todos nela. A escolha do vestido sempre dolorida, aflita, duvidosa. Fechou num longo justo simples, tomara que caia, alguns drapeados. As curvas sugeridas numa intenção sexy porque não é preciso corar o padre, desmerecer a liturgia. Nunca entendeu as noivas que põem vermelho, decote até a bunda, minissaia. Igreja é igreja e casamento é uma instituição formal, sóbria. Se pretendia ousar ou chocar, casasse no barzinho da esquina ou no salão de festa do prédio. O cabelo vai preso, com um arranjo de flores brancas para contrastar com os fios negros da cabeleira ...

De repente me dou conta de que estou sendo apresentada às irmãs da Adélia Prado. São três. Um trio miserável como as três – não as Três Marias de Raquel de Queiroz, tampouco as Três Irmãs de Tchekhov -, mas sim as três irmãs de Campina Grande/PB, cegas de nascença cantando ladainhas de amor e dor, acompanhadas pelo chocalhar monocórdico do ganzá, nas esquinas da cidade para garantir a farinha do mês na boca. Estou no meio delas, conversando, trocando ideias e me perguntando: por que a Adélia não ajuda as miseráveis irmãs? Vá lá que poeta no Brasil não tem sucesso comercial e, consequentemente, muito menos grana farta, mas não farta nada na mesa da Adélia. Aposto. E as irmãs, coitadinhas, todas rotas como os Três Porquinhos Pobres do Érico Veríssimo!!!! Mas o papo saia fluido e prosaico. A casa era tapera, as cores eram sépia, o filme estava rodando e eu lá, entre elas, a desafiar as convenções como o bando de Los Tres Amigos , aprontando nos confins do norte de Minas, ressecado e...

Do nada o marido resolveu religar o boiler do apartamento. Queria testar o aquecimento da água, se valia à pena, ou estava entediado procurando aventura, sei lá. O bichão estava lá escondido num armário na DCE. Teias de abandono cobriam seu invólucro acobreado desde que compramos o apê. E então ele me chama e diz: “quando for ligar o chuveiro, use a torneira da esquerda porque eu liguei o boiler ”. Lógico que minha primeira atitude foi... protestar! Não seria uma esposa se assim não tivesse procedido. Todavia tratou-se de protesto vazio, aquela implicância conjugal de todos os dias que os casais, idiotamente, preservam para o bem-estar de ninguém. Só que aí eu fui tomar o meu primeiro banho a boiler e o negócio mudou de figura. Abri a torneira e a água começou a correr fria, gelada. Eu vi aquele aguaceiro todo sumindo ralo afora e comecei a ficar fula da vida. Mas que troço mais antiecológico! Tanta água indo para o cano até o treco esquentar em pleno outono-inverno! ...

Mãe é uma categoria de gente estranha. Uma subespécie (sem que o prefixo nos subestime ou menospreze) que não se convence de que o sonho do filho não pode ser realizado. E havia orquídeas no meio do caminho... Eu tinha de encontrar a tal fantasia de abelha para o Tomás de qualquer jeito. Missão praticamente inatingível porque ele tem sete anos e altura de nove. Além disso, é menino e as indústrias acreditam que só meninas mais velhas gostam de se fantasiar. Entretanto é o primogênito que faz questão de se transformar em outras coisas, sejam elas de fácil realização ou não. Bosque dos Buritis Sorte estar de bobeira em Goiânia porque Goiânia é uma versão miniaturizada de São Paulo, sem poluição e com verde de sobra, o que melhora qualquer astral. A capital do estado de Goiás é uma pequena esmeralda, lapidada de forma aprazível e hospitaleira. As ruas lotadas de árvores amenizam a temperatura ardente e há praças para todos os lados. Basta caminhar um pouquinho para tropeç...