Ares rurais

Luciana pé de cana poderia ser apenas rima de efeito jocoso ou efetiva constatação do descontrole com bebidas alcóolicas. Mas acontece que eu sou mesmo pé de cana. Caiana, de preferência.

No Brasil, até o século XIX, a cana-de-açúcar utilizada para fabricar rapadura era a Crioula. Depois, veio a Caiana, que é mais resistente a pragas, e, posteriormente, surgiram inúmeras variedades como a Cana Rosa, Fita, Bambu, Carangola, Cabocla, Preta, entre outras.

O fato é que eu não sei qual é a cana que consigo comprar para consumo próprio. Sabemos pouco sobre esta fruta. Seria fruta? Não, não é. Acreditem, mas a cana-de-açúcar é classificada como uma gramínea. Agora sim entendo melhor: chupar cana demanda uma certa ruminação. Vaquinha. Hahaha.

Com origem na Papua-Nova Guiné, essa grama tropical perene, aqui no Brasil, está mais relacionada à produção de etanol para alimentar veículos e, claro, à fabricação de açúcar, além da tradicional garapa de feira, que também não dispenso.

Entretanto, amo chupar cana. É um ritual iniciado na infância, literalmente pelas mãos de minha mãe. Pensa num hábito arraigado no proto sentimento do amor nutricional. Por óbvio que também transmiti aos meus filhos.

Sei que boa parte dos brasileiros não está nem aí para ela ou simplesmente desgosta. Porém aposto que se tivesse a oportunidade de morder, triturar e mastigar um pedaço de cana na doçura certa, iria se apaixonar.

Claro que ter crescido na roça facilitou meu contato precoce com a iguaria. Quem é da cidade não encontra cana cortadinha em qualquer mercado ou frutaria.

Mamãe pegava o facão afiado, ia até a touceira no fundo da casa (houve época em que havia uma pequena plantação que garantia melado, rapadura e bagaço para o gado e os poucos cavalos), trazia aquela vara roliça, espigada debaixo do braço e sentava-se na mureta da varanda para descascar. Eu ali do lado, passarinho de boquita aberta.

Era preciso uma força rude a fim de desnudar a cana, objeto do desejo um tanto primitivo, que se faz de difícil. Mas a alegria da suculência que invade a boca vale o esforço bruto. Mamãe tinha as manhas e rapidamente cortava os tarugos em quatro pedaços menores, suficientes para que pudesse caber entre os dentes.

Chupar cana até doer as mandíbulas. Não demora muito, é verdade. A degustação exige dentes firmes, quase uma mordida de crocodilo do Nilo. Exagero, mas não deixa de ser uma ação que nos aproxima do que temos de primatas. Arrancar o sumo sem moagem é selvagem, tarefa nada sutil. Por isso é mais apropriado que se faça no espaço íntimo e familiar para que não nos vejam como neandertais à mesa.

Atualmente encontro pedaços de cana cortados e embalados numa quitanda aqui perto de casa ou na feirinha da Ponta Norte. Nunca resisto. Talvez ainda plante minha própria touceira no quintal. Seria uma terna volta aos ares rurais.

Dia desses, passava quatro embalagens de cana (impossível comer uma só) na caixa registradora, quando uma senhora que deveria ter a idade de mamãe, se viva fosse, brilhou os olhinhos:

É cana?

Sim!

Que delícia! Mas tem de mastigar assim, né??? E levou um pedaço imaginário à boca.

Vi que se retraiu de imediato, ressentindo a falta de juventude dentária para tal feito. Por suposto que vou seguir indo ao dentista com regularidade anual apenas com o intuito de manter a arcada feroz calibrada no ponto certo para atacar de engenho.