Platão

Contempla o teu viver que corre, escuta

O teu ouro de dentro. É outro amarelo que te

falo."

(Hilda Hilst) 

Do lado fora da caverna havia as borboletas amarelas do Rubem Braga.

Mas antes delas, o céu azul de abril do Drummond, adiantado para março.

Havia uma flor pregada no cabelo da árvore,

pronta para receber Jonathan como Adélia.

Um dente de leão solitário resistia à espera do amor de Mar Beck.

O sol pincelado nas colunas de concreto,

bandeiras estendidas, apátridas. Sem poesia engajado hoje, Maiakóvski!, alertaram.

As cercas, quando existiam, eram vivas e nelas os pássaros, em coro, chamavam Manoel.

Insetos já se organizavam para o leilão de jardim da Cecília, todavia, cotovia, onde se meteu o fantasma de Quintana?

Sem ele não dá pra começar!, reclamaram os tatus bolinhas. E aí se lembraram que Maria Lúcia Alvim tava para as bandas de lá, batendo pasto, espantando os recalcados, na companhia da Fontela, pra cá da fonte adonde a Walker sentava esperando a chuva do caju.

Enquanto Dickinson tinha certeza de que aquela luz de primavera não existia em nenhum outro período do ano, Ana Cristina César pensava em pular a janela para virar adubo e florir no inferno.

Leminski, tresnoitado, confundia felicidade com nervosismo “oxalá estejam limpas as roupas brancas”.

Ainda deram falta de Bishop, de Benedetti e de Torquato, claro.

Bandeira mandou dizer que não vinha de Pasárgada. Cabral, cerebral, não era de folia.

“Que massada reunir essa cambada! Fico besta quando me entendem”, resmungou Hilda, a idealizadora do encontro entre vivos e mortos com gravação em tempo real.