Dá match

Prosa poética ou poesia prosaica? Escrevo o cotidiano. A crônica seria o caminho natural para uma jornalista. Acontece que fui primeiro publicitária e os jogos de palavras, a sonoridade dos jingles, as sacadas, as frases curtas de efeito, a criatividade e a ludicidade são um maná. 

Daí vem o poema. Das cenas que vejo da janela do carro, do apartamento, das salas de concerto, do céu de Brasília, do cerrado entortado, das road trips, das vivências norte-americanas, da maternidade de uma dupla de gajos.

Tenho um filho clarinetista... Uma irmã mais velha que também tocava o instrumento. Sempre fui fascinada pela aura desses objetos sagrados. Aliás, não tenho nada de iconoclasta: adoro imagens e igrejas.

Cresci na roça. Minha relação com a natureza goiana matuta é ancestral. Por isso, Cora. Mas meu estado de espírito é mineiro. O barroco me comove às pencas. Por isso, Adélia.

O lado ranzinza e sarcástico se identifica com Quintana. E a personalidade melancólica e descrente da humanidade com Drummond. A faceta redatora descolada é toda de Leminski. E a rebeldia existencial comungo com Ana Cristina César.

Às vezes, lá no fundo, sou romântica e profunda como Dickinson, mas prefiro ser arisca como Maria Lúcia Alvim. E simples (não simplória) como outra Maria, a de Lourdes Horta. As cores eu pego emprestado de Cecília. A morbidez, de Poe.

Uma amiga me disse que tenho processo de criação parecido com o do Arnaldo Antunes. Que chique! As tais brincadeiras com os nomes das coisas, com os opostos, sinônimos, chiaroscuros e aliterações são viciantes.

Uns acham que mando melhor nas poesias; outros, nas histórias do dia-a-dia. Há, inclusive, alguns (poucos, de fato) que afirmam que eu já estaria pronta para escrever um romance.

Enquanto a iluminação não vem, sonho em seguir os passos de Lygia Fagundes Telles e de Patrícia Melo. Clarice, nem sequer me atrevo. Guimarães e Deus, inatingíveis.

Mas seria supermegablaster mesmo se eu fosse um pouquinho Eva Furnari, um tantim Ruth Rocha ou metade Lygia Bojunga. Tenho síndrome de Peter Pan: não resisto a uma infância ilustrada.