Reflexões viajantes

Cicardiano

O sino toca em louvor aos anjos do céu.

Não seria redundância falar em anjos celestes?

Haverá querubins e serafins na Terra?

Terrestres alados ou apenas no sentido figurado?

Wim Wenders disse que tem. E que cá estão a ouvir nossas ladainhas. 

Licença poética cinematográfica querida, todavia plausível? 

O ocaso tinge o horizonte de acaso e melancólica glória.

É a hora do angelus, dos seres celestiais. E também do meu sono morfino, fatal.  

Deveras seria uma alma antiga, que dorme com as galinhas e acorda com os galos?

Explicaria a devoção pelo barroco, pelas ruínas; abandonos de toda sorte. 

As tribulações do capitalismo, porém,  desrespeitam minha aura ancestral;

violentam o natural.

Então vejo o sol se pôr e não posso me pôr ao deleite dos sonhos. 

Mas penso que o meu momento angelical chegará.

Anciã ciosa de seus adormeceres e despertares:

flanando nos poentes,

alvorecendo nos anoiteceres. 

Minascraft

gastura tenho dos gados monteses,

pois não são cabritos ágeis.

Bovinos densos, paquidérmicos, encarapitados nas laterais 

das montanhas que ainda não foram abocanhadas pela sanha mineral.

Até quando Minas guardará serras sem mordidas?

Partidas, decepadas, ceifadas, amputadas, vítimas da guerra de poeira, pó de ferro, minério que se esvai nos vagões,

fantasmas gananciosos que vagam nas madrugadas com seu apito famélico.

A ânsia de catas cada vez mais altas,

em vales dia após dia mais fundos, 

provocam regurgitações sistemáticas.

Rejeitos bulímicos.