Variações sobre o mesmo tema

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jabuti não sobe em árvore

jabuticaba dá no pé 

já botei flor no cabelo

pra ganhar um cafuné



Vizinha, adeus! Amanhã você deixar de fazer parte da nossa vida. Você está doente, velhinha. A morte assistida para as árvores não é ilegal.

Obrigada pela vista exuberante que tivemos por todos esses anos. Nos entendemos tão bem desde 2006!

Sei que às vezes eu reclamava que o apartamento podia ser mais claro. Agora vai ser uma ausência esquisita, um oco... Vou precisar de cortinas?

Já vejo o prédio do outro lado da rua, na outra quadra. Estranho.

Como diz Caetano, quem sabe a gente se encontre num outro nível de vínculo?

Tempo, tempo, tempo, tempo...



lusco-fusco

crepúsculo:

verão outonal 

no Distrito Federal




Comentários

  1. Anônimo18 de fevereiro de 2022 às 17:11

    Nossa, Lú,
    Cortar ou arrancar árvores ou mesmo assistir, é um processo que me dói muito.
    Especialmente se são árvores grandes e antigas, que têm história, âmago, pelas quais eu tenho verdadeira reverência...

    Marilena Assunção

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  2. Anônimo18 de fevereiro de 2022 às 17:13

    Eu vi sua foto do lusco-fusco ontem!!! Segue a vida em suas contradições, né? A iluminação maior, a ausência da amiga... eu só acho que a gente ainda não conseguiu o tal "acordo contigo" que Caetano propôs na música... o tempo tem sido mesmo implacável!

    Bianca Duqueviz

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  3. leilascruz@gmail.com18 de fevereiro de 2022 às 21:50

    E impressionante Lu que pra tudo que vc fotógrafa passa a existir um história . É interessante a forma que vc da vida nas fotografia . Muito lindo e a leitura fica leve de se ler 👏👌💕

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  4. Anônimo19 de fevereiro de 2022 às 07:35

    Lindos! O sobre a árvore fiquei tocadíssima.

    Cynthia Chayb

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  5. Anônimo20 de fevereiro de 2022 às 18:33

    Gostei!

    Agenor

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  6. Isafrantz21 de fevereiro de 2022 às 16:36

    Também sinto essas despedidas vegetais, Lu. Uma paisagem se modifica, surge luz, nasce espaço, ergue-se também vazio onde antes era presença. Clarice Pinkola Estés tem um livro singelo sobre essas anciãs que tombam assistidas em adoecimentos ou assassinadas por urgências urbanas. Em muitos casos, ela nos chama a atenção, o renascimento da árvore acontece em brotos ao redor do caule amputado ou em caminhos percorridos por suas raízes. Mas outro dia pude me consolar com outro tipo de reencarnação de um Guapuruvu gigante que fotografei diversas vezes, tanto me lembrara um neurônio em sinapses amarelas. No vácuo aberto pela sua queda, dezenas de filhotes descabelados cruzaram a barreira do solo, esticando-se verticais e muito verdes em direção ao sol. Algo sossegou em mim desde então.

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  7. Isafrantz21 de fevereiro de 2022 às 16:38

    Eram suas sementes, lançadas pouco antes de tombar. Que possamos ser assim.

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