Pisciana de Juba

Venta vento voluptuoso. Vem e vai. Varre a vastidão. Vrum, vrum vaguea vaidoso, diante dos pinheiros que se vergam à sua vontade. Vigoroso, visceja nas folhagens. Voraz, infla o voil das ventanas, velas da casa-veleiro. Volúvel, mas não vulnerável, é veloz em volatizar nuvens. O véu indistinto da poeira torna-se visível com o tom soprano,  às vezes contralto, a varar a tarde invernal. Quase posso tocar-lhe, vulto às minhas costas. Ventania.

A luz de inverno que adentra o quarto sem pudor e tento minimizar com a cortina para que não empalideça a cor do taco ou da mesa de cabeceira. É a mesma luminosidade de fim de julho, começo de agosto, quando esperava, com a barriga imensa e incômoda, o meu segundo e último filho. Disso eu tinha certeza: de que seria o derradeiro. Por isso decidi que seria imprescindível prestar atenção em cada detalhe dessa gravidez e dessa criança recém-nascida. O segundo filho, assim, ganhou em poesia o que o primeiro obtivera em espanto e em preocupação. A luz me traz recordações. Memórias dos seios expostos ao calor do sol para evitar a umidade excessiva das primeiras mamadas. O bebê peladinho num banho dourado para evitar icterícia. Lembro como hoje as tardes densas de solidão maternal. Na segunda vez é mais fácil saber que tudo passa. Então tudo precisa ser mais urgentemente registrado nas gavetas sentimentais. Agora, de certa forma de novo só e presa no quarto...

REler um livro que lhe marcou em fase diferente da vida pode ser cilada ou REdescoberta. Perceber que aquela história que deixou sua alma em polvorosa envelheceu como você: frustrante. REencontrar as frases e os parágrafos que você sublinhou: excitante. Há um conflito entre culpa e desejo ao REabrir livros (eis porque são fixações e objetos lascivos), quando existem tantas obras à espera de um primeiro olhar.  Mas em momentos de caos generalizado lá fora, buscamos o conforto das boas sensações internas. REtornar a um porto-seguro garante um pouco de estabilidade emocional. Todavia, rola o perigo da decepção que, ainda bem, não experimentei. Também, quem se desiludiria com Ana Karenina, com Cem Anos de Solidão e com Grande Sertão: Veredas? Só os que tentaram e não se identificaram. Aquele lance do santo não bater. Porque não acho mesmo que a pessoa tenha a obrigação de gostar dos clássicos ou dos novos clássicos. Leitura é algo pessoal e intransferível. Entr...

O barco, ainda que ancorado no meio do lago, não permite a imobilidade. Primeiro, flutua. Ação estoica e altiva para um ente com tamanho peso. O barco não se conforma com a âncora que lhe tolhe. Faz rotações em torno de si. A popa vira proa e vice-versa. Se o observador fechar os olhos por átimos, captura outro ângulo. Um barco, portanto, é sempre proparoxítono: átomo e tônico. Pancetti deve ter enxergado a impermanência quando movia os pincéis de sua arte na areia das enseadas. O barco, ainda que domado, não permanece estático. Ele sabe que o único destino é navegar. Nem naufragado o barco é morto. Torna-se casa de peixes. Conta uma história de terror. Por isso, enquanto se revela e se rebela sobre as águas, à espera de singrar no boreste, o barco emite sons fantasmagóricos. Seres imperceptíveis a olho nu cutucam o casco. Gnomos de guelras batem os pés na quilha sob a lâmina aquática. Tu, qtiz, clim, grum. Barulhos irreproduzíveis no abecedário d...

Afeita ao metafísico, fã de anjos, crente nas conexões telúricas, ardorosa incentivadora dos mistérios. Sou um prato feito para cair de patinho nas teorias conspiratórias. E pior: propagá-las sem remorso. É exatamente o que vou fazer agora.  Suspeito que o corretor ortográfico dos nossos espertos celulares foram criados por mentes diabólicas. Analistas de perfis mais maléficos do que os da Cambridge Analytics, um grupo formado de psiquiatras e de psicólogos freudianos, junguianos, lacanianos, recrutados ao redor do planeta (maldita globalização!), de várias nacionalidades e que atuam sob codinome, para expor, nos textos despretensiosos, desavisados e quase sempre apressados que digitamos, o que mais de profundo esconde nossa psique.  Não é de hoje que venho percebendo essas revelações dos estados de alma por meio da troca da ortografia e, com ela, dos significados. Você escreve o que quer dizer, porém o corretor apresenta o que jaz sob a superfície das inten...