Chiaroscuro

Quando se pensa que não é possível amar ainda mais o céu da cidade, ele mostra que segue onipresente e onisciente da atração que exerce. 

É uma técnica que a arte renascentista já dominava: o chiaroscuro. O contraste entre luz e sombra na representação de um objeto. Niemeyer, que era um cara mais esperto do que eu, sacou que podia utilizar a ideia na arquitetura. Ele, lá na década de 50/60, criou túneis, passagens de nível e subsolos que sempre odiei. Uma capital plena de superfície, com amplidões de Guimarães Rosa, por que raios de tantos buracos de tatu? 

Teve de chegar o século 21 e a experiência de toupeira nas catacumbas do Tribunal para talvez começar a compreender que o arquiteto (pretensão minha, teoria minha, quanta arrogância) pretendia valorizar o céu sem limites, os horizontes eternos do planalto central. Porque depois de cada escuridão, alcançar a iluminação é imprescindível. Saia do breu de corredores estéreis para o Sol que tudo fará mais sentido. O que já é belo, mais beldade adquirirá. 

Agora é assim: me alço ao térreo e sou imediatamente fisgada pelo vão azul que se divisa além das marquises concretas. A solidez das paredes densas se desfaz em nuvens alvas e tons violáceos. Daqui a pouco aparecem anjinhos tocando lira e tudo. Desconfio que deve ser por isso que eles são as grandes estrelas da nave da catedral metropolitana. Afinal, abóboda celeste como a de Brasília é a materialização do paraíso. 

O.K., Oscar, não lhe perdoo por completo, pois ninguém deveria passar horas em calabouços. Todavia, o jogo do claro-escuro faz sentido. É uma vivência diária da alegoria da caverna de Platão: minhas sombras se libertam do cativeiro por meio da luz que atravessa a alma, trazendo à tona as verdades mais significativas.