Tiros no coração

Gatilhos, gatilhos, trigger: “recurso de programação executado sempre que o evento associado ocorrer”. Cérebro: computador “bugado”, como dizem meus filhos. Os atentados de Paris dispararam gatilhos de um estresse pós-traumático que tenho sem levar muito a sério. Aquelas imagens de velas acesas e empilhadas pelo chão; aquelas mensagens e flores pelos cantos... Isso tudo de novo nas manchetes me trouxe a depressão e ansiedade vividas em Nova Iorque após o 11 de setembro. 

A maior parte das pessoas que me lê já está caduca de saber que eu estava em Manhattan no dia da queda traumática das Torres Gêmeas. Eu é que às vezes me esqueço de que não se experimenta um evento dessa proporção sem sequelas. Voltaram os arrepios pelo corpo, a descrença na humanidade, o pavor da Terceira Guerra mundial, o medo de nunca mais ver a minha mãe, vejam vocês. Minha mãe, que já está morta há cinco anos! 

Mas foi essa a minha angústia maior quando vi o avião entrando na segunda torre. Meu mundo caiu junto com a estrutura prepotente. Tinha certeza de que jamais veria minha mãe novamente e fiquei em choque. 

Com os recentes atentados tudo voltou numa enxurrada de pensamentos tortos. Quase a lama do Rio Doce. Sinto-me até culpada por ficar mais abalada com a tragédia em Paris do que com o assassinato de nossos compatriotas; com a morte de um rio que já agoniza, vamos combinar. É que eu não acredito muito no Brasil não. Nada aqui é feito para dar certo, entende? 

Entretanto a culpa de verdade é do tal gatilho. O lamaçal fétido de Minas Gerais é novo. As velas, mensagens, pessoas correndo feito baratas tontas, gritos e perplexidade de Paris são sentimentos marcados em minha história de vida. É cicatriz que vire e mexe sangra. 

Daí uma melancolia me soterrou. Rejeitos da minha barragem. Passei o domingo entre o torpor e a iniquidade. Me senti suja e inadequada. Pior: o copo meio vazio da criança solitária transbordou em lágrimas doídas. 

Só quem experimenta a orfandade de pequeninha é capaz de enxergar essas escuridões. Por isso acho sempre mais devastador uma manchete que diz: “Violência deixa 435 filhos de PMs órfãos nos últimos seis anos no Rio de Janeiro”, do que uma a respeito de um rio poluído que agora morreu de vez.

Dano a pensar nessas crianças sem pai que cultivarão a ausência por toda a vida. Assim como o menino de 1 ano e meio que perdeu os pais mortos no restaurante La Bella Equipe, na sexta-feira 13. Ou ainda as possíveis crianças órfãs devido à irresponsabilidade criminosa da Samarco/Vale. 

Amo o planeta, mas amo mais os órfãos produzidos por ele. Narcisismo, provavelmente.