Alquimia

"hoje eu não tô a fim

de corre-corre e confusão
eu quero passar a tarde
estourando plástico bolha"

(Karina Burh)

Um cristal na loja de elefantes. A alma de ponta à cabeça, sem janelas para ver as andorinhas ou a esquadra de araras amarelinhas como um raio de sol. Mulheres são bichos esdrúxulos. Proparoxítonas difíceis de rimar. Quando sangram, reclamam. Quando deixam de sangrar, também. Existências dinâmicas e instáveis. Voláteis, não volúveis, à procura do inatingível, do inefável.

Persistentes, atravessam a vida no transe de sonhos pueris, equilibrando pratos sujos e bolas de chumbo nas mãos, numa perene dança de Shiva.

Isso, somos todas deuses de múltiplos braços invisíveis. Em sincronia, empurramos o carrinho de compras (poderia ser o do bebê), seguramos a guia do cachorro entre as pernas e paramos para fotografar o ipê branco florido: sublime aparição.

Claro que existem mulheres capacitadas para os dias comuns. Para a impecável matemática da rotina. Contudo, generalizar é do humano, apesar de nossa patente diversidade.

Mamãe bem que tentou me corrigir. Vara de goiabeira, chinelada, engole o choro! Nada deu jeito na menina que gostava de ouvir música "de adulto" escondida embaixo da cama.

Ah, que dádiva as camas com pés altos de outrora. O vão versátil do quarto: esconderijos de monstros e de crianças melancólicas. Dessas para as quais a vida, desde sempre, só é possível emoldurada com florezinhas e corações nas margens dos cadernos; com lista de palavras mais bonitas; com coleção de poemas, de frases de livro e dos refrães do Belchior.

Certamente toda família deve ter um espécime torto desses. Sejamos francos: bestagem independe de gênero. Numa ninhada de seis, a probabilidade de - ao menos - um parvo sem serventia prática nascer e crescer fora do prumo, afeito aos arroubos da beleza, aumenta um bocado.

Se calhar de ser menina, vixe, tem futuro não, fora da alquimia. Folgo em saber que não estou sozinha nessa quebrada.

Como é perversa a juventude do meu coração

Que só entende o que é cruel, o que é paixão

(Belchior)

Minha filha, desce das nuvens

Hoje, sentada ao lado

Da hortinha da minha mãe

Pensei

Meu Deus, como a vida é besta.

Tanta conta pra pagar

E eu aqui sem um puto.

Minha filha, desce das nuvens,

Me diz meu terapeuta,

Uma queda dessas, se não mata

Pode lhe quebrar as pernas.

Mas hoje, eu aqui, ao som dos insetinhos

Penso

Meu Deus como a vida é besta

As nuvens refletidas na água da piscininha

E minha avó

Matando as borboletas chicoteando um pano de prato.

Criaturas horríveis, ela diz

Põe as larvas nas folhas

E estragam meu trabalho.

E eu que nem nunca tinha pensado nisso.

Se eu tivesse coragem vó

Eu saía das águas, das nuvens

E te ajudava

A matar borboletas

Mas é que elas são tão bonitas.

(Renata Dalmora)