Pisciana de Juba

“É preciso continuar escrevendo. Inclusive quando não interessa a ninguém.” (Ágota Kristóf, escritora suíça-húngara) Banguela Quando as crianças me olharam nos olhos, era o mesmo momento do vento provocando a inércia das árvores. O sorriso banguela da menina ao balanço claro, aberto… como o céu de um azul azulíssimo! Abracei, pois, a ideia outonal. Voei e caí, madura sobre a grama. Plágio Você não alimenta as minhas fantasias. Eu, louca, louca, escrevo. O que não projeto em palavras, copio de Adélia, de Quintana, de Clarice. Mas você não me entende. Não chega com o seu cavalo branco. Talvez delire demais. Ou seja mulher, o que torna tudo diferente. O que faço com a parafernália de computadores neste corre-engole de fumaça tediosa, de praças imundas e de pessoas sofrendo?  Palavras insípidas não convencem, tampouco tranquilizam. Umbilical Olhava para a sua pupila com insistência. Queria arrancar algum sentimento meu  que pudesse ela guardar. Nada encontrei além daqueles olhos...

Agora a mudança está premente. Começou o entra e sai de corretores de imóveis em busca de um orçamento para alugar o apê. A visita de empresas ou cooperativas transportadoras de cacarecos também. E como os temos. É num momento assim que vemos o tanto que acumulamos. “São muitas miudezas para embalar, vamos orçar três dias”. Ó céus, o museu do artesanato vai cobrar um preço alto pelo deslocamento do seu acervo. Eu que tô de férias chata resolvendo, evidentemente, chateações, não posso deixar de rir da cara espantada dos pretendentes a embaladores. Corretores enxergam cada senão no imóvel, as pequenas ranhuras e os defeitinhos. Como editores de texto minuciosos, apontam os erros de grafia e de pontuação. “A reforma não é luxuosa, mas é um bom apartamento, não fica atrás do posto, e voltaram a usar tacos de madeira”. E assim vou me despedindo da vida na superquadra 303 sul, para sempre sinônimo da gravidez do caçula, da morte da minha mãe, da infância e da adolescência dos meus filhos, ...