Pisciana de Juba

Meu Deus, a gente vai lendo um monte de coisa e daqui a pouco a mente mistura Natal com recurso especial; criança com prêmio Emmy; Greenpeace com mensalão... Dizem que o cérebro tem capacidade de expansão ilimitada. Eu tenho minhas dúvidas. Esse tanto de informação pode mesmo me levar a um curto-circuito.  E se eu endoidecer? Porém, mais doido é ser obrigada a permanecer sete horas no trabalho e você não ter trabalho para preencher as mesmas sete horas. Então, estou entre a cruz e a espada: ou leio e me devoro. Ou não leio e me desespero.  Sei de pessoas que já aboliram os jornais de suas vidas. Deve ser bacana não estar a par de nada. Quase como viver no espaço sideral com todo aquele silêncio imponderável lhe circundando. E eu só tenho servidores públicos a me circundar... Taí, vou mudar o conceito de ilha: ilha é uma Luciana cercada por coleguinhas sem graça por todos os lados!  A amiga Lara ficou brava comigo por eu ter dito, na vitrine planetária...

Tirei férias de escrever e não consigo voltar. Tudo é disciplina nessa vida. Escrever não é igual a andar de bicicleta, que dizem não ser possível esquecer jamais. Será? Acho que tudo se esquece, sim, menos dor de cotovelo e as gracinhas dos filhos.  Na verdade, estava cansada de mim, de me abrir, flor na primavera exposta no jardim. Perdi o objetivo, o foco. Escrever para quê e para quem? Quem me lê? O que tenho a dizer importa? Essas crises existenciais malucas das mulheres de 40... Mas não se preocupem, não estão sendo levadas muito a sério.  Entretanto, não quer dizer que eu volte a escrever. Que eu retorne com minhas autopropagandas na caixa de entrada dos incautos que fazem parte da minha lista. Ninguém deu falta, não é verdade? Ou pior: percebeu e ficou aliviado. Isso, pise em você mesma. Faça drama como uma herdeira trágica do número 4 do Eneagrama.  Não, não sou mais essa melancolia absurda e transbordante. Mas é bom beber da raiz da dor de v...