Recônditos

As músicas e os cheiros são os duendes mais danados. Acessam memórias escondidinhas, aliás, esquecidinhas. Memórias com toneladas de pó, enferrujadas, embora queridas e importantes. 

Voltava com os meninos de uma visita ao Cabelo Club. Fim de tarde. Intenso era o movimento ali na L2-Norte, que há algum tempo não frequentava. Vínhamos em paz, cortes cumpridos, filhos mais apresentáveis. Liguei o rádio quando chegava à altura de cruzar o Eixo Monumental e, trocando as estações, pego uma canção do Supertramp que me fez retornar, na velocidade da luz, a um sem fim de lembranças caras. 

“Fool’s Overture” é o nome da obra-prima que não toca nas rádios por ser grande e pouco comercial. My friend we’re not alone... He waits in silence to lead us all home/ So you tell me that you find it hard to grow/Well I know, I know, I know/And you tell me that you've many seeds to sow/Well I know, I know, I know... Como é difícil crescer e abandonar nossos sonhos de grandeza, nossos estrelismos egocêntricos da infância! Começou a chover em plena seca. Eram meus olhos precisando de limpador de para-brisas. 

Tasquei o volume máximo e grite para os meninos: “Dancei essa música no final do ano numa apresentação de jazz!” E toda aquela mágica dos ensaios, as dores nos pés, as broncas da coreógrafa, o suor pipocando do nariz vinham de algum lugar do passado para ser novamente presente. Tudo rodopiou ao meu lado. Um redemoinho de sensações palpitantes. A respiração ofegante, 1,2,3... De novo! De novo! De novo! Sintam a música, estão perdendo a marcação. Vai! 

Vivia e morria por aquele momento de estrela no palco. Não perdia uma aula sequer. Dei o melhor de mim. Quis o meu corpo e a minha falta de talento real que eu não fosse bailarina para sempre. “Você dançou essa música, mamãe?” Sim, quando eu adolescente, meu filho. Tão linda ela, não é? E lá estava eu, aos 14, girando a cabeça em ritmo frenético. Os longos cabelos faziam um desenho espiralado no ar, batendo com fúria em meu rosto de fogo. 

A coreografia era passional, agressiva, profunda. O coração saía pela boca. O drama tomava conta da pequena sala no subsolo do estúdio de dança da professora Dêda, no então Centro Nacional de Arte e Dança, na 116 sul. A baiana Dêda. Onde será que baila essa dama elegante dos corpos em movimento? 

Não estava mais no carro, porém rolando no chão no passo ensaiado à exaustão. De novo! De novo! Mais broncas. Não ser a primeira bailarina, dançar na segunda fila, frustração. A meia-calça rosa, o colante de elanca (meu Deus, de qual recôndito saiu essa palavra?). A música decorada de trás pra frente, a coreografia de frente para trás. Saltos, piruetas... Contrai!! Expande!!! Leve, agora é leve! Bate o pé com força no chão, agora é duro! 

A música termina e o meu show mental também. Retorno na velocidade da luz ainda no meio do trânsito, agradecendo por não ter batido o carro. Meus filhos estão estranhamente calados. Talvez por constatar, assustados, que a mãe abandonara o corpo enferrujado, escondidinho e esquecidinho para tornar-se a jovem ágil e efervescente que, por três, quatro minutos, fez do passado o seu presente encantado. 

Tema do post de hoje (numa versão menos poderosa, mas ainda assim bacana):

http://www.youtube.com/watch?v=pGuiC2obHz4