Mentiras que o povo conta

As pessoas deveriam saber: não se pode mentir para um órfão. Órfãos criam expectativas, fantasiam o que poderia ter sido. Tecido. Trama costurada com um fio de esperança. 

Dia chuvoso em Goiânia. Cenário inusitado para seguir as pistas de um passado nublado. A linha 035 deixou a mulher na Praça Cívica. Olhar à procura da Rua 20, no centro. De guarda-chuva caminhando pelas esquinas, chegou ao ponto de partida: uma casa antiga, bem próxima à Catedral. Hoje abriga o anexo da Justiça Federal goiana. Mas já foi a antiga Academia de Direito de Goiás, fundada na Vila Boa (terra de Cora Coralina), em 13 de agosto de 1898, e para a nova capital transferida. 

Se a construção não tem a importância das arcadas paulistas, nem a fama de ter abrigado tantos nomes ilustres da Literatura, História, Filosofia ou Política nacionais, é de valor inestimável para a órfã, pois ali se formara o seu pai. O primeiro da família a concluir um curso superior com muita teimosia e visão de futuro. 

Pena que do casarão antigo não reste muita personalidade. Da grade fechada por causa do feriado da Semana Santa, a garota espiou a história quase apagada do lugar, ironicamente parecida com a do pai dela, esmaecida. Quem o conheceu já morreu ou está em vias de. Quem estudou ali, também. 

Tentou imaginar a figura franzina e empertigada daquele mulato cruzando o arco de uma nova vida. Assistindo aos ensinamentos dos velhos mestres, saindo das aulas e caminhando pelas ruas centrais. Avenida Anhanguera, Araguaia... Terá sido estudante do Liceu de Goiânia, que resiste alquebrado nas cercanias? Provavelmente sim. 

Mas o coração de órfã estava ansioso para tirar a prova da informação recebida: o nome de seu pai estaria gravado em placa no hall do prédio da Faculdade de Direito da Universidade Federal de Goiás (UFG), localizado na Praça Universitária, bem próxima dali. A chuva apertara. Não subiria a avenida íngreme a pé. Esperou pelo ônibus que levou o espaço da eternidade dilacerante para abrir suas portas. 

A Praça Universitária em dia de feriado escolar guarda vasta melancolia. Na banca de jornais, indagou pelo prédio da faculdade de Direito. A vendedora saiu da toca e apontou: depois do segundo ponto de ônibus à esquerda. Seguiu com o peito ardendo. Os portões estavam meio cerrados. E se não pudesse entrar? Mas entrou. O que a moça está procurando, pergunta o vigia. 

- Ah, só quero ver as placas dos formandos... Respondeu, tentando fazer figura descompromissada. 

O moço lhe deu passagem. A mulher voltou a ter cinco anos. Sempre só, arqueóloga de sua trajetória, adentrou  o vão escurecido e vazio para buscar em cada lista O nome. Muitas turmas antigas gravaram a existência para a posteridade, mas em nenhuma delas constava Rondon Herculano de Assunção. Aflita, relia do A ao Z. Os olhos pregam peças nessa luz mortiça, justificara-se. Porém, nada. 

Deixou o prédio abatida, mas tentou uma última possibilidade: as placas de formatura ficam apenas aqui nesse hall? Não, moça, no corredor da direita, descendo a escada, ainda tem um bocado. Renovada, a guria fez meia volta volver rumo ao vazio escuro e, com taquicardia, atravessou o corredor, atropelou a escadaria e deu de cara com dezenas de outras listas em bronze ou aço. Turma de 80, 85, 90... Ó dor! Ali estava a nova face do Direito. Não aquela amarelada e morta que tanto lhe era necessária. 

Retornou para a claridade cinza do dia que pingava. Caminhou lentamente para a parada de ônibus sentindo frio de tristeza. Sentou no banco que lhe deixava com os pés fora do chão. Nunca fora tão difícil ter cinco anos. Vontade de chorar aquele aguaceiro todo.