Abril em mim

Abril está quase indo, fechando.... E eu nem falei dele. Abril dos “dias lindos” de Drummond. O frio de outono chegou sem pedir licença e adoro ser envolvida por esse frescor que nos obriga ao aquecimento, ao calor humano. Vasculhar músicas antigas amadas, mas que, por alguma razão, estão guardadas nas gavetas do profundo cérebro. 

As músicas me fazem delirar, entrar em transe. Acho que fui um instrumento em outra encarnação do eterno vai e vem do espírito. Não teria sido nada mal vir ao mundo como violoncelo, emitindo maravilhas ao toque suave, ora vigoroso, d'algum virtuose frente a uma plateia absorta. 

Adoro Abril! Mês do nascimento e da morte das pessoas mais importantes da minha vida: Tomás, mamãe, Marilena, Leila, Frida (além de abrigar meu aniversário de casamento). Abril abre em meu peito os sentimentos mais complexos. Me mostra que estou viva. Rolam lágrimas e canções. O céu deste mês é mais azul e traz com ele a vontade de gritar coisas desconexas. 

Escrevo e ouço um concerto para violino de Mozart. Mozart é a exaltação da alegria maior. Algo em suas composições me faz ficar zonzinha como se tivesse saboreando um copo bojudo de mojito em Havana. Nunca fui para Havana, mas sei que tem um céu bacana. Certeza de que iria me emocionar com aquela decadência. Gosto desses lugares moídos pela História, que expõem cicatrizes. Lugares em carne viva. 

Eu sou a própria carne moída de memórias e sensações. Um “jorro de palavras”, na definição de uma amiga. “Mulher de alma inquieta com miolos em ebulição”, como disse outra. Fascinantes descrições de mim mesma, reconheço, vaidosa. Sou transparente: vidro que leva pedrada e se espatifa. Mas que também deixa entrar a luz e a paisagem. 

A velocidade da Terra está descompassada. Falta tempo para a contemplação sem segundas intenções. Entretanto, batalho para não me perder no meio das obrigações mundanas. Preencher meu copo meio vazio pelas saudades múltiplas com poesia e som.

Todos os dias, sinto falta de mamãe. Acredito que nunca mais serei completa. Um fiozinho de tristeza grudou em mim e eu tenho de conviver com o parasita. Todavia, a ausência me faz escrever mais e até melhor. Não existe meio de alcançar a  literatura por atalhos. O processo de criação sangra sempre de algum ponto. Buraco no peito minando rubras ideias. 

Abril também é o mês de São Jorge, meu santo de identificação. Guerreiro, lutando contra os dragões do tédio, da mesquinharia, das leviandades... Eu sou essa, com a lança sempre apontada para rachar a sólida cretinice das coisas. No mais, o que vale é a conexão. Laços dos cadarços dos afetos aprumados. Não importa a frequência, mas a constância!

Tema do post:

http://www.youtube.com/watch?v=378fNu_UPbA