Nomes

Singeleza é coisa que comove.

Diadorim e o amor impossível

Taís, Luíza, Lolô e seus rostos de amanhã.

As perguntas inocentes de Márcia,

dignas dos cadernos caprichados de Marianna.

No quarto de Alexandre me deito,

ouvindo Caetano e Paulinho da Viola.

Releio aqueles poemas de Quintana.

O coração se torna mais vermelho,

sentimental como Zizi.

E o gesto automático de Mário passando as mãos

[nos cabelos encaracolados de Marisa,

tão bonita!

Diva.

Lindinalva. Seu nome me traz as velhas canções das rainhas do rádio

[que a outra Marisa canta.

Do Cacau aprendi as palavras inexatas.

Geraldo me deu seu Dia Branco, nunca mais fui a mesma

como Daniela, sempre inédita.

Nos telefonemas imprevistos, Bernardo.

E Maria de todo o meu viver...luz!

Doces são os poemas que Neide me deu

como Alessandro que me deu seu amor calado, tímido

assim Rodrigo, tranqüilo.

Dedéia eclética 

Lara fiel,

Marilena certeza.

E cadê aquele menino que me ofereceu seu tesouro:

um grande búzio rosa na praia deserta.

Me fez descobrir a singeleza!

Esqueci seu nome, menino.

A Cura

Estava ardendo desde o final da tarde

quando me vesti de selvagem,

me observando no espelho.

Um cabelo de fera

um olhar brilhante de sexo.

Me acho bonita nesta cama vazia,

plena de tamanha feminilidade.

Vem,

meu instinto não te desconhece.

(tanta ternura em ser tua)

Vem,

me molha o corpo com seu beijos...

A febre é alta.

Para quem perguntar

Porque não sei desenhar,

escrevo.

Escrevo porque desenho sinais

códigos que pingam da mão esquerda, torta.

As palavras pingam no papel à vontade.

A mente é um lugar transitório.

Lugar de palavra é na boca,

no asfalto,

no meio do povo,

nos alto-falantes.

Nas cartas sem fim ou no começo de tudo.

Nas folhas brancas, pardas...

Porque só sei desenhar palavras,

escrevo.

Celestial

Um anjo me tocando após o sexo.

Suas mãos: plumas

brumas

Exploram as diferenças dos corpos em seus volumes

densidades,

cumes.

Um leve vapor abrigando as partes

guardando a memória do gozo

devolve à matéria a castidade inicial

Um anjo que chega após o

ato consumado

prepara os homens

para o próximo ritual.

Umas coisas

As letras da vida podem dizer coisas simples:

água

madeira

pão.

São estas besteiras que conto para minha amiga nas cartas.

Utilizo o verbo cartear.

Conjugo tecendo umas tramas sórdidas, mágicas,

más.

Também tenho doçura, é verdade.

Desenho flores e pergunto:

“...e as letras da vida, minha amiga?”

Só para ler coisas simples como

amar

escrever

ouvir...

Essas coisas, sabe?

A gota

A gota

no bico do seio nua

acima do rosto

próxima da boca tua.

A gota atravessa o corpo quente desejo

na pele

flor.

Nua na água fria

próxima de explodir ofegante

nua.

O que faço com a gota que não é tua saliva?

O que faço nua sem boca tua?

À moda de Lispector

Permaneço sentada no parapeito do Martinelli.

Vejo a vida pequena lá embaixo.

As frustrações infantis, os desejos juvenis

nada parece ameaçador a esta distância.

Minúsculos seres se movem entre os prédios e o vento queima.

Porque é inverno e porque quero

permaneço imóvel sobre o parapeito do Martinelli.

Imaginando cobrir a vida com asas num belo salto.

Certamente ela não sobreviveria se sobre ela estivesse eu:

segura, forte, sublime.

São 28 andares ou 26...