As três balinhas

Quem é mãe que já não acordou no meio da madrugada para dar um beijo no filho? A exata mãe que carrega a culpa pela incompreensão, pela impaciência. As mães e o poço sem fundo das angústias de se crer infalíveis. Sabendo ser impossível ela foi lá e fez. Que frase de tamanha crueldade, oras! 

A mãe não pode fazer nada além do que já faz: parir, nutrir, amar, pentear os cabelos, escovar os dentes, dizer que ama, dar beijo, dar colo, dar bronca. O impossível é pra quem vive de filosofia. E filosofia não cria filhos. 

Quando confirmo o brilho nos olhos dos meus filhos, acredito que eles estão tranquilos e seguirão bem resolvidos pela vida. É dilacerante reconhecer numa criança a esperança destruída. Já detectei em muitas. Infelizmente, não apenas nas obviamente maltratadas pelas vilezas de uma existência miserável. 

Mas pinta a insegurança de que é imperativo fazer ainda mais e melhor. É uma pressão às vezes desumana. Parece que o comportamento da mãe ao lado é sempre mais legal do que o seu. Piração! E lá se vão eles barulhentos e bagunceiros para a escola e você fica com sua cabeça fabricando pensamentos-pedras-sombrios. 

Será que tem mãe que consegue conviver com esse bloco de concreto mental todo o tempo? O meu surge do nada e do nada se vai, ufa! Rogo para o que de todas as outras mães também sejam eventuais. Apesar de ter a certeza de que é inevitável confrontar essa neura que pinta na alma de quem tem a obrigação de abrir os caminhos para outro ser humano. 

Deixemos de encucação! O dia está cinza, lindo, grávido de ventos; humildade é úmida delicadeza. Alegremo-nos! Despeço-me compartilhando o cheiro morno de sonhos saídos do forno que exalava meu filho na manhã de hoje! 

P.S: acaba de chegar uma colega sem filhos dizendo: “como vocês aguentam ser mães? Vocês vão para o céu direto, sem purgatório!”

 E não é que é? :)