Bestseller também é cultura

Às seis da manhã eu lia a última observação da morte em “A menina que roubava livros”. Os derradeiros momentos do livro foram cativantes. Derramei algumas lágrimas. Mas não foi assim sempre. Custei um pouco a me entregar à obra. Não acreditei no poder dela. Estava errada.

Precisei conferir a pequena biografia sobre o autor, Mark Kusak, para sacar que o cara sempre escreveu para crianças. Daí a clareza de expor a morte sem pudores: cruel e livre. E de retratar as crianças com precisão em diálogos nonsenses e sentimentos cristalinos que só são encontrados neste estágio da vida.

Recordo que postei um continho no blog do Vicente que falava da mensageira do além. Alguns comentários demonstraram o desgosto com tema tão sorumbático para o fim de semana. No entanto, “A menina que roubava livros” continua a capturar milhões de leitores mundo afora. Um livro que é a morte do início ao fim. Perdas, perdas e perdas. Interessante, não? Os bestsellers estão cada dia mais profundos e bem escritos, ou são os leitores que buscam, a cada dia, livros mais consistentes? Eis uma pergunta tostines que não quer calar.

Há algum tempo, apenas Sidney Sheldon, Irwing Wallace, Paulo Coelho e similares vendiam como água. Por isso dá alegria constatar que “A menina que roubava livros”, “O caçador de pipas”, “A distância entre nós” e outras histórias que merecem ser lidas estão realmente sendo lidas, batendo recordes de venda. E eu que era preconceituosa e fugia da lista dos mais vendidos, agora tenho que rever minha opinião: bestseller também é cultura.

Entretanto ainda me intriga pensar que um livro profundamente dilacerante tenha conquistado tantas almas. Deve ser a vocação do ser humano para o masoquismo. Eu não levei “A menina que roubava livros” para as férias na Alemanha justamente porque não queria borrar a visão do país com os dramas do holocausto. Agora fiquei impressionada por saber que andei em ruas nas quais bombas destruíram casas, cidades e pessoas. Que admirei paisagens amadas por judeus assassinados...

Levantei da cama ainda tomada por este assombro e saí no corredor. A luz estava acesa no quarto do meu filho mais velho. Cheguei à porta e encontrei o mais novo sentadinho à mesa, compenetrado em folhear um livro enquanto o pai digitava no laptop ao seu lado. O pequeno me olhou, sorriu e veio ao meu encontro. Ganhei o abraço mais reconfortante desta existência e das demais (ainda à procura da crença na reencarnação).

Rômulo me resgatou da dor daquele livro. Da angústia das minhas próprias perdas, como se soubesse que eu precisava exatamente daquele gesto. Um ano, dois meses e 25 dias de genuína elevação espiritual. Buda.