"Riacho do Navio corre pro Pajeú, o rio Pajeú vai despejar no São Francisco, o rio São Francisco vai bater no "mei" do mar" ...

Ponte sobre o São Francisco entre Petrolina/PE e Juazeiro/BA

Ribeirão Mestre D’Armas

Pipiripau

Paraim

Riachos Fundo

e Grande

Rio dos Macacos

Córrego dos Veados

Senhoral

Rio Buritis

Corrente

Branco

Riacho do Jardim

Grotão do Lava-Pés

Rio Pajeú

Palmeira

Paraim (outra curva)

Buritizinho

Gurgueia

Sucuruiu

e Piripiri

Riacho Morto

Paracatu

Rio Dantas

Caldeirão

Canindé

Coité

Piranhas

Santa-Fé

e Seriema

Riacho do Pereira

Barreiro

Canabrava

Marimba

Rio Portinho

Parnaíba

Poty ou Poti

Gamboa

Ubatuba

Canzuim

e Jacaúna

Riacho Tapera

das Casinhas

Patú

Macaquinho

e Catolé

Rio São Francisco

Houve uma viagem na qual decidi anotar os nomes das fazendas ao longo das rodovias. Dessa vez, prestei atenção nos rios, nossas artérias, veias a céu aberto. Não imaginei serem tantos e de tantos formatos, além das alcunhas variadíssimas. Às vezes poéticas; outras, engraçadas.

Um único rio, riacho, córrego, é a vida de centenas no sertão. Vários deles não receberam a deferência de uma placa, principalmente no agreste pernambucano. Talvez por haverem sido sepultados pela seca ou pela imprevidência dos homens, que lhe tosam as margens e as nascentes.

Devo ter perdido um par de sinalizações na velocidade do carro ou na soneca. Mas tentei reparar até onde a vista ia. Belos e distintos eram quase todos os fluxos de água, com pouco sinais evidentes de poluição. Alguns abrigavam canoas, gaiolas, algazarras da molecada ribeirinha, pescadores, aves, gado. Cada qual com a sua cor, a própria curva e densidade. Nenhum rio é igual ao outro, assim como os indivíduos que lhes desfrutam a abundância. Deveríamos, portanto, respeitá-los de acordo com a dignidade de seus direitos fluviais de existir.

Grandes, modestos, caudalosos, mirrados. As pontes são pedidos de contemplação, ainda que numa fração de segundos. Vontade de fazer tchbum daquele trampolim de concreto.

Ponte sobre o Velho Chico em Ibotirama/BA

Ao nascer do sol ou ao poente de mais um dia, rios são narrativas; memórias levadas pela correnteza. Formam cascatas, cânions, poços, igarapés, vórtices, diques, lagos artificiais. Onde passa um fio d’água, há esperança. Broto verde-novo; plantação, subsistências.

Cidade sem rio, lago ou lagoa perde a metade da graça, quem sabe toda ela.  Deve ser o caso de Luís Eduardo Magalhães, um tabuleiro de xadrez sem um pingo de água à flor da pele para chamar de seu. As zonas urbanas que possuem a bênção de um curso cristalino deveriam render loas diárias aos seus mais ilustres habitantes. Não é que o fazemos, muito pelo contrário.

Terminar o desbravamento dessas chapadas e planícies profundas do Nordeste ancorando no Velho Chico foi o ponto alto das férias. Conhecê-lo intimamente ao ser abraçada por suas águas mansas e mornas provocou, em mim, uma emoção ancestral. Mergulhar para ouvir o roçar dos seixos nos pés da gente era voltar ao útero da terra-mãe.

São Francisco benevolente, caridoso. Sabe compartilhar cada mililitro de sua dádiva em canais que multiplicam a fartura onde antes só havia desolação. Que a lama da morte não lhe atinja. Que a ganância dos homens não lhe turve a alma.

Rio Doce, Tietê, córrego do Feijão, Paraopeba: quanta destruição!

O destino de todo rio deveria ser a eternidade.