"De perto, ninguém é normal"

Sei lá se você acredita em sinais. Também não sei se acredito, mas, agorinha, quando ia escrever que a vida é sempre mais louca que a arte, leio uma frase do Milton Hatoum: “a arte é transcendente sempre”. Ou seja: é para eu seguir no meu raciocínio ou sigo outra linha devido ao desmentido? 

Talvez não seja lá uma contradição o que o escritor afirmou. A Arte transcende sempre, mas a vida, de vez em quando. E aí, nesse momento de ruptura, ela fica tão ou ainda mais louca do que a Arte. Tô parecendo que tomei chá de cogumelo, concordo. Mas é que alguns sofismas são deveras instigantes. 

Há quase meio ano, venho respondendo e-mails de cidadãos de todo o país. A seção que trabalho fornece informações processuais para advogados ou partes que estejam com processos correndo no STJ. Nada complexo, o básico. Só que o básico já é tão complexo em nosso sistema judiciário, que é preciso ter paciência e certa competência empática para perceber qual tipo de resposta vai chegar ao entendimento daquela pessoa que, inevitavelmente, está numa situação fragilizada. 

Porque qualquer um que precise fazer uso do Poder Judiciário no Brasil é, antes de tudo, um forte. E um sofredor. Sei, por acompanhar tantos casos ao longo desses tantos anos no serviço público jurídico. Sei, por ter sido parte num processo de inventário que se arrastou por três anos e ainda não transitou em julgado  (ainda não finalizou de forma a não caber recursos). 

Não passa um dia sem que eu não vislumbre a natureza delicada e tortuosa do ser humano. Além dos e-mails, recebemos cartas de presos com os mais dilacerantes relatos. Não é tarefa minha respondê-las, porém não me passam despercebidas as vilezas do sistema que produz o sub subproduto do lixo. 

Sabe aqueles plásticos pretos que dizem que são feitos de refugos de reciclagem e, por isso, não podem mais ser reciclados de novo? Assim é o preso no Brasil: um saco preto de lixo. Quase sempre negro (redundante). Um dejeto. A pessoa entra no sistema como material orgânico reciclável e sai, se sai, como material não-reciclável. 

Ontem, chegou uma cartinha de um condenado pedindo implante dentário. Com letra de forma embolada à cursiva, além de muito respeito às autoridades, pero nenhum ao Português, ele contava que só tinha nove dentes careados e perdera outro, extraído de forma “dispricente” pela dentista da unidade prisional. A gente ri do bizarro, mas é dorido ver tanto descaso. 

E ao modelo dessa são dezenas, centenas. Leio mensagens diárias de puro desespero: “como posso encontrar o pai da minha filha, que é viciado em crack? Não sei se ele já morreu pelas ruas...” Ou: “Minha mãe morreu e deixou uma casa para minha irmã e eu, mas agora o meu pai fez uma casa para ele viver com outra mulher no mesmo terreno e diz que a gente não tem direito a nada. É verdade?” 

O cidadão não entende patavinas da Administração Pública, não confia em ninguém e não tem a quem recorrer, sem perdão do trocadilho. E aí encontra um lugar chamado Seção de Informações Processuais e despeja toda a sua incompreensão com um Estado-padrasto de contos dos irmãos Grimm. Metade de nossas solicitações não nos diz respeito. São lamúrias, tormentos, angústias, necessidades de terapia e de colo. Torpezas, mesquinharias e insanidades desfilam por inúmeros pedidos de socorro. 

Outras tantos são pura teoria da conspiração: “Estão me seguindo, têm câmeras escondidas pela minha casa”. Ou: “Querem fazer do Brasil um país dirigido pelo crime, assim como é o México”. À minha disposição, tenho uma fonte inesgotável de neuroses que dariam roteiro de filmes, livros e peças de teatro. 

Já vi milhares de histórias encenadas nas mais variadas estéticas e mídias. Mas, mesmo assim, ainda me espanto com a vida real. Nada me prepara para a transcendência do cotidiano quando ele passa, sem edição, diante dos meus olhos.