Frígidas e impotentes

Por preconceito escancarado eu nunca ouvi funk de favela. Esse dos tais bailes que reúnem garotada do morro e do asfalto em noitadas questionáveis. Não, nunca me dei ao trabalho. Não sou como Caetano Veloso, adepta do “tudo é divino, maravilhoso”. E nem acho que ele também curta funk de favela ao ponto de fazer algo parecido em seus discos. Se o filho de Dona Canô (uma pérola de delicadeza) se rendesse à pobreza melódica e poética do bonde do tigrão, a gente poderia mesmo fechar as portas artísticas do Brasil e jogar a chave na Fossa das Marianas. 

Mas eis que na sexta-feira passada meus ouvidos estarrecidos foram obrigados a conhecer o tal funk de favela. Não sei se existe essa denominação, classificação. Ou se estou apenas exacerbando o preconceito que já se afirmou como escancarado. É que eu quero falar (mal) dessas chamadas músicas que tratam as mulheres como vagabundas, os homens como traficantes e a sociedade como um grande bordel. 

Era o aniversário de 12 anos de uma das minhas sobrinhas. E a ordem para o DJ era tocar apenas o que a aniversariante gostasse, ou seja, esse resíduo tóxico, lixo atômico, merla e merda. E que não venham os militantes da relatividade dizer que esta é uma legítima manifestação da cultura de periferia. Não se trata  de nada disso. Funk de favela nada mais é do que um manifesto à estupidez e vulgaridade humanas de qualquer lugar. 

Palavras ocas encaixadas em um ritmo vazio, sampleado à exaustão. Cópia barata que não emprega uma banda com instrumentistas de verdade e nem um cantor. Dá dinheiro apenas ao idiota que pensa que tem o dom da música ao berrar seus não-versos entre as colagens estéreis que se repetem Ad infinitum. 

Minha sobrinha e suas amigas vestidas como prostitutas. Microssaia de um palmo de comprimento, maquiagem carregada, saltinho. Danças agressivas, explicitamente sexuais, não sensuais. O funk de favela não tem nada a acrescentar, só a retirar. Extingue a dignidade das relações afetivas, enaltecendo o chifre, a transa desvairada, a lei de Gerson (que já deveria ter sido banida para todo o sempre), a malícia e marginalidade pura e simples. O sexo é corrompido. Mercadoria suja e tosca. Bestialidade em forma de canção (canção????). 

O problema de trivializar a vida bandida é o de mostrar para essa moçada que ética, amor, lealdade, honra, amizade, confiança e outras coisinhas básicas da vida em sociedade são apenas uma questão de retórica, ou pior, de ficção. Os pais – incluindo meu irmão e minha cunhada – parecem estar alheios à gravidade do tema. Drogas não, mas funk de favela, o que é que tem? 

Tem gravidez na adolescência e promiscuidade. Tem falta de amor próprio e de responsabilidade. Meu corpo é meu esgoto e nele eu jogo o que eu quiser. Ninguém é de ninguém. Eu não estou nem aí. Eu não acredito em nada além do sexo frívolo e dos amigos de ocasião. 

Meus filhos dançaram essa coisa. Eu dancei essa coisa numa tentativa de não parecer tão ranzinza. Mas depois da quinta inserção de nada para o lugar nenhum, perdi o tesão. Taí: periga o funk de favela fazer nascer uma nova geração de frígidas e impotentes. Afinal, reduzir a relação afetiva e sexual ao nível da brutalidade não faz ninguém feliz na cama.