Tá servido?

                                                       Quando eu era menina

                                                                                 bem pequena,

                                                                                 em nossa casa,

                                                                                 certos dias da semana

                                                                                 se fazia um bolo,

                                                                                 assado na panela

                                                                                 com um testo de borralho em cima.

  

                                                                                 Era um bolo econômico,

                                                                                 como tudo, antigamente.

                                                                                 Pesado, grosso, pastoso.

                                                                                 (Por sinal que muito ruim.)

                                                                                 Eu era menina em crescimento.

                                                                                 Gulosa,

                                                                                 abria os olhos para aquele bolo

                                                                                 que me parecia tão bom

                                                                                 e tão gostoso.

                                                                                 A gente mandona lá de casa

                                                                                 cortava aquele bolo

                                                                                 com importância.

                                                                                 Com atenção. Seriamente.

                                                                                 Eu presente.

                                                                                 Com vontade de comer o bolo todo (...)
(Cora Coralina)

   

Em caso de bolo, sou bem goiana Cora Coralina. O bolo do prato azul pombinho, guardado em cima da cristaleira e ofertado para as visitas. Um bolo de bolo: farinha de trigo e ovos. Bolo regrado de tempos áridos e, por isso mesmo, salivado, ansiosamente aguardado. 

Bolo de fubá quentinho com uma generosa porção de manteiga derretendo por cima... Bolo de laranja, de limão, cenoura. Bolos brancos, amarelados, fofos, mas consistentes. Bolo pra tomar com chá fumegando e queimando a boca. Ou com café, para quem é de café. 

Talvez por já saber que seria uma insone na vida adulta, desde pequena eu preferi o chá. Adorava chá mate leão acompanhado dos bolos de fubá da minha mãe. Sabor de infância. Ela também fazia “mané pelado”, o bolo de mandioca. Mas, por esse, nunca suspirei. 

Gosto ainda de bolo de coco, apesar de não ser uma fã de coco. Credito o fato à singeleza desses quitutes, preparados com o mínimo para render ao máximo. Assim eram os bolos de ontem. Hoje pululam as tais casas de bolos ditos caseiros. Arremedo de uma rotina que não existe mais. 

E são tantas misturas: Ovomaltine, Romeu e Julieta, banana, goiabada, Luís Felipe... Sei lá, talvez façam parte do imaginário de crianças de outras bandas, o Brasil é tão vasto e profundo. Mas para mim não dizem nada. Se nessas lojas de produção em série eu vou, compro os mais bobos, os vira-latas. Tento resgatar o cheiro que vinha do forno, o bater da massa à mão, o comer da sobra crua. 

Uma das irmãs de minha mãe, tia Divina, foi dona de padaria no interior de Goiás. Cresci vendo aqueles padeiros amassando e modelando tantos tipos de pães ao calor das bocarras quentes que engoliam fornadas e fornadas de rosquinhas húngaras, sonhos e bisnagas. A experiência foi definitiva e fatal: morro por pães. Nada pode ser melhor do que um francês pelando com geleia de morango e manteiga. 

Ali também refinei o voyeurismo pelo artesanal. Fascínio pelas mãos que se juntam aos ingredientes. Assistir à mãe, à madrinha e aos padeiros preparando o alimento sempre me colocou em estado de nirvana. E assim é até hoje: melhor ver do que fazer. Poderia ter aprendido muito, porém só guardei cenas de lirismo, nenhuma receita e talento. 

Então eu volto para o bolo que eu não fiz e que se diz caseiro. Olho para sua cor dourada exalando erva-doce sobre a bancada. Cravo a faca em seu ser voluptuosamente e ele perde um pedaço. Levo ao forno de micro-ondas, quanta heresia, e de lá sai uma fatia cheirosa e ardente. Passo a manteiga enquanto beberico a infusão de melissa com maracujá. 

Estou solitária no apartamento, a cachorra ao pé da mesa. Silêncio em casa de criança tem um quê de sinistro, mas não ligo. Assim como Quintana, tomo chá com meus fantasmas.