Invocação das magas

"O coração batia num alvoroço doloroso e úmido 

como se fosse atravessado por um desejo impossível. 

E a vida do dia começava perplexa." 

(Clarice Lispector em O Lustre)

A consciência de que lançar um livro não é ser escritora. Outro beijo no asfalto. Articulações em transe, o masculino fragmentado. A gueixa soterrada. Daqui para frente, outras palavras.

E agora, Luciana? Eu vim te dizer que o tempo realmente traz algumas respostas e acalma a alma. Que eu quero plantar algumas sementes que me brotem serenidade e menos angústias existenciais.

Quero manter um vento fresco na cara, um frescor pueril de acreditar. Não pretendo me tornar cínica. Acho que devo encontrar os tais objetivos submersos.

Ficar em paz com os meus nãos. Não carreira, não literatura, não mais filha, não mais mãe indispensável, não mais sereia jovem desejável.

Preciso da força do leão que me rege e da fluidez do peixe que me habita. Um renascimento nestes outros 50 anos que, teoricamente, tenho a seguir. Existência mais lavanda, mais rosa, mais suave comigo e também com o companheiro de viagens.

Sempre tive muita dificuldade em me adequar as regras, com as figuras de autoridade. Parar de brigar com o lado masculino quebrado, faltante. Acolher o vazio mesmo. Abraçar a rotineira vida comezinha com alegria. Abrir a janela para as não expectativas.

Na véspera deste Natal, caminhava a pé quando Maude passou por mim. A velhinha carcomida e diminuta dirigia uma lata velha como ela. Chapéu na cabeça, olhar decidido de ganhar o mundo. Segundos nos uniram, a conexão estabelecida. 

Sim, jamais me esquecer de Maude, a idosa ninfa das Sessões da Tarde. Maude bem que foi uma avó para mim, assim como tia Denize, vizinha bruxa de cabeleira branca. Em ritual de convivência, fui ungida pelo apreço ao exótico e à extravagância  artística. 

O encontro fortuito me deu uma pista importante sobre o entardecer no qual pretendo mergulhar.