“Minha vida é andar por este país...”

Nunca havia visitado o Nordeste fora do verão. É como estar em outro lugar. O estado de espírito da região nesta época de inverno é totalmente diferente. Fiquei bolada, sacou? Não? Nem eu, até conhecer Aracaju e descobrir que estar bolado é o mesmo que estar chocado, passado. O regionalismo linguístico é algo fascinante. As vivências culturais que levam uma comunidade a usar determinadas expressões...Quanta nuança a ser descoberta em cada cidade que ousamos conhecer!

Fui até a padaria da esquina da rua em que me hospedei, que não por acaso chamava-se Augusto Franco. E aqui abro um parêntesis para me indignar com o ranço coronelista que ainda mostra a sua cara em vários estados nordestinos. Estas famílias que dominam a cena política por séculos e fizeram de tudo, menos melhorar a vida de seus conterrâneos. No Maranhão, o embrulho no estômago é grande com aquele ode eterno ao clã dos Sarney. Em Maceió, os Bulhões, os Liras, os Mellos dão nome a hospitais, ruas, praças, ginásios de esporte...Na Bahia, graças a Deus, parece que nenhum filisteu terá novamente a força do ACM e, em Sergipe, lá estão os onipresentes Francos. Dezenas de logradouros públicos batizados com este sobrenome. Que coisa arcaica! Gostaria de viver para testemunhar o Nordeste livre deste cabresto...

Mas, voltando ao ramo da panificação, visitar padarias é uma ótima dica turística. A gente capta muito da natureza do povo ao comprar um pãozinho. Cheguei junto ao balcão e pedi para a atendente: “me vê quatro pães, por favor”. Ela olhou pra mim um pouco confusa e retrucou em legítimo sotaque sergipano: “Pão %@#*?” Hã? Mas que língua era aquela? De repente, me senti estrangeira no meu próprio país, recordando a saia justa que passei em Nova Iorque quando pedi um café no Starbucks e o balconista estampou aquela cara de tédio que dizia: “mas qual café entre as 500 opções disponíveis, todas de sabor igual no final das contas?”

“Pão $&!+?” Insistiu a mocinha, e eu só não fiquei petrificada de vergonha porque a padaria estava vazia e não havia uma fila de pessoas com cara entendiada atrás de mim pensando: “de onde surgiu esta idiota?”. Aí apontei para a cesta lotada de pão francês que me parecia tão óbvia e ela, enfim, ensacou meus pãozinhos. Quando cheguei ao caixa, ouvi outro cliente pedindo: “dez pães Jacó”. Eureca! Então era Jacó!!! Como é que eu ia saber que em Aracaju o pão nosso de todo dia se chama Jacó e Jacó falado em legítimo sotaque rápido no gatilho dos sergipanos?

E a padaria ainda me reservava grandes ensinamentos. Passei a mão em um pedaço de requeijão, num potinho de curau e no caixa descobri que curau, ali, se chama canjica. E canjica se chama munguzá. Ou seja, tudo diferente das minhas origens goianas, isto é, uma delícia. Viajar é isso: sair do seu mundinho confortável e arriscar novos olhares sobre o mundo.

Com este espírito, descobri o Nordeste em pleno ritmo junino. Ma-ra-vi-lho-so! Santo Antônio, São João, São Pedro... Lá, este trio vale mais que papai noel. Quem me fez esta revelação foi Karlos com K, o hair stylist que repaginou meus cabelos. Ele me contou, entre uma luz e outra, que em Aracaju as festas juninas são mais importantes que o Natal.

Pensando bem, tem toda razão de ser. Esses santos são sinônimo de verdidão (meu lado Guimarães Rosa: verde + vastidão); de fartura no sertão coberto de plantação tinindo de bonita. É, portanto, momento de festejar a “invasão clorofilática” com muita alegria, dança e música. A cidade toda se cobre de bandeirinhas. O barulhinho flopflop dos papéis ao vento preenche o ar e em cada esquina tem um trio de forró incitando a gente a cair no forró. Acredite, mas eu dancei até no meio do corredor do shopping!

A febre junina é tão poderosa que não resisti e comprei um exclusivo Dolce&Gabana sertanejo no mercado municipal Antônio Franco (não disse?). Lindamente desenhado e ornado por Dona Jovita, uma senhora de 65 anos com cansaço de 80, que chega a produzir 150 vestidos caipiras nesta época do ano. Detalhe: todos únicos. “Nossa, parece que fui na sua casa tirar suas medidas!” E parecia mesmo. O traje ficou perfeito e eu não pude resistir a ter no meu armário esta peça valiosíssima da cultura nacional.

figurinos adquiridos no Mercado Municipal de Aracaju

 Entretanto a cereja do bolo da viagem ficou mesmo para o passeio ao canyon do Rio São Francisco. Não sou nordestina, mas o velho Chico embala minha alma mais do que o Araguaia. Como ele, só o Corumbá a me inundar de sentimentos bons. Águas xamânicas revolvendo meus instintos ancestrais. Entro em sintonia com os índios que habitaram suas margens e correm nas minhas veias e nos meus olhos puxados. Rio das minhas outras vidas, da resistência contra as adversidades, das carrancas que me afastam de todo mal...

Embarquei no catamarã “Rei do Cangaço” e naveguei emocionada pelas águas verde- limonada. Logo os paredões se apresentaram em seu deslumbramento multicor. Laranja, ocre, creme, vermelho, cinza-chumbo, musgos, cactos...Havia outra passageira usando roupa idêntica a minha, embaraço inédito que quase me desconcertou. Todavia a beleza do canyon me fez esquecer desta cilada do destino e de qualquer outro traço de (in)civilização. Ali eu era elemento tribal, força da natureza, um grãozinho fustigado pelo vento no “Paraíso do Talhado”.