Antes que o mês me acabe

                                                                                                        "quis te odiar

                                                                                por ter devorado minha paz

                                                                                            por ter-se feito vício

                                                                                                    mas a sede sua

                                                                                me arma ainda tantas tocaias"

(Ângela Coradini)

O Dia dos Pais é estranho para mim. Não tenho memórias próprias do meu pai. Apenas recortes de lembranças alheias, recontadas, remexidas, requentadas e reinventadas, num telefone sem fio em eterno recomeço, repleto de sentimentos de terceiros atravessados na linha genealógica entre ele e eu.

Só entendi a paternidade a partir do pai dos meus filhos. É bonita. É robusta. E, como desconfiava desde sempre, deixa uma lacuna intransponível a quem não a teve por N motivos nesse caminhar caótico do deustisatino.

Manifesto

Azuis e amarelos não dão verde em agosto.

Aliás, agosto, que gosto tem?

De ausência, de falta, de carência paterna;

Tem cheiro imaginário de chuva e lama; do orvalho na superfície da folha.

Tem desejo de frutas cítricas suculentas para aplacar a aridez das artérias, o ressecamento da faringe, a (des) saliva.

Tem a experimentação de um planeta seco, a antevisão do apocalipse hídrico.

Gosto e desgosto de agosto. Mês candango bravio, arredio, afeito aos cactos e aos calangos.

Mês oitavo, infinito, de cantilena e do acalanto poético-explosivo dos ipês.

Floração

brancos

alvos

cândidos

rosas

esmaltadas

noivas

lilases

mimosos jacarandás

amarelos-

ouro

    [gema

áureos topázios

solares.

Tempo das mariposas

não chegou.

Só quando brota cigarra

da terra

fértil

telúrica

nova.

Todo oitavo mês do ano é a mesma ladainha: os candangos maldizem o tempo inclemente, a poeira, a baixíssima umidade do ar.
O estresse hídrico imposto aos seres viventes só é recompensado pela beleza dos ipês, que florescem como um grito de desespero pelas águas setembrinas.
Enquanto a primavera não vem, Brasília meio do contra, capital incompreendida, se transforma numa floricultura a céu aberto.
É o modo que a natureza da cidade tem para fazer seus moradores jamais se cansarem da espera.